Reprise du message précédent :

 
hello
qu'est-ce que tu appelles promouvoir son livre? le placer auprès d'éditeurs, le vendre une fois publié, ou le publier soi-même et ensuite le placer dans des points de vente?

Aller chez Ruquier pour subir les critiques de Nolleau et du rapace ?

Pour moi, oui.

Tout à fait : le placer auprès d'éditeurs et le vendre une fois publié.

Pas de problème, quand on a la conviction

 
en général, pour les éditeurs, tu envoies ton manuscrit (pas relié double interligne) accompagné d'une gentille lettre pour te présenter un peu. et après, tu attends. longtemps, souvent.  
une fois publié, tu ne le vends pas, c'est le boulot de l'éditeur, c'est même contractuel. tu as écrit, lui le vend.  
après, tu peux faire des salons et des dédicaces, bien sûr, mais ça s'arrête là assez souvent; tu ne vas pas faire l'article chez les les libraires, par exemple.  
 
si ça se trouve tu sais tout ça et mon message est chiant, mais tant pis, je le poste quand même.  

Non non tu fais bien. C'est bien ce qu'il me semblait, c'est long car beaucoup de personnes envoient leurs écrits. Et tout le monde doit trouver moyen de se placer en haut de la pile, j'imagine. Combien sont retenus ?

 
c'est long car beaucoup de maisons d'éditions n'ont pas les moyens d'embaucher des lecteurs de manuscrits. certains le font, elles répondent en général plus vite. après, elles sont aussi plus difficiles d'accès, et elles publient très difficilement des auteurs n'ayant aucun livre publié sur leur cv.  
mener un livre jusqu’à sa publication est complexe, il ne suffit pas de savoir bien écrire; les corrections, les remaniements et les échanges avec l'éditeur sont difficiles à gérer.  
 
se placer en haut de la pile, ce n'est que mon avis, mais il n'y a que deux façons de faire lire son manuscrit. la première, l'envoyer tel quel, un envoi non demandé par l'éditeur. dans ce cas, il sera lu dans l'ordre d'arrivée, à peu près. la seconde, c'est quand l'éditeur demande un manuscrit, et là, ça fait déjà partie d'une projet de publication, et il sera lu rapidement. mais il faut être déjà connu de la personne, et avoir assez écrit pour qu'elle apprécie le travail de l'écrivain en question.  
 
il y a très peu de retenus, si on parle des envois non demandés. mais ça arrive.

Merci pour tes précisions. J'en conclue que c'est toujours complexe.
 
Persévérance... est le maître mot

 
Et orthographe impeccable. C'est bête, mais ça joue.

Je sais, je l'étais...

l'intrigue, surtout. Quand elle bout, ça jette.

 
Moi, j'aime bien Talbazar, c'est palpitant de se demander si c'est un vrai faux ou un faux vrai...  

Un peu comme un nain d'1 m 59.  
Mais j'l'aime bien !  

non, non, je suis réellement Breton, tout comme toi.

Je pense que ton énoncé dénonce un faux, dans les deux cas, tout de même.

Ben... j'ai un blouson en faux skaï, mais c'est un vrai blouson.  
Toi, tu écris pas mal du tout, mais on dirait qu'on t'a imposé d'écrire n'importe quoi !   C'est dommage !

Dieu l'a voulu.

la plupart des gens kiffent autant d'aimer que de détester, et même souvent adulent pour mieux haïr ensuite, mais le vrai secret de la survie, c'est de se faire huer, aucun doute là-dessus.

Moi tu me gonfles en tout cas. Du coup peut-être que plus tard je kifferai bien.

Je comprend rien  

 
voilà.

Ce n'est pas très difficile à comprendre.  
Talbazar devait avoir de bonnes notes en rédaction mais catastrophiques en dissertation.  
Par exemple il cartonnait certainement avec un sujet style : "Racontez les événements d’un week-end mémorable. Décrivez…"
Mais sur " Suffit-il d'être différent des autres pour être soi-même ?" ça devait pas être brillant.  
Je le répète, j'aime bien son côté farfelu et il a un réel talent pour la description.

Oui talbazar est dans la lignée des écrivains de la Beat Generation.
Y a du William Burroughs dans le texte, l’héroïne en moins.

C'est vrai, Burroughs ! Sans "cut-up" en plus !
Talbazar réalise une dissociation de son texte "in cerebro" !
En cela, il dépasse W.S B.  

Je suis en train de lire Sur la Route de Kerouac qui est déjà bien barré.  
Burroughs fait peur dedans Pas sur de vouloir lire sa prose.

Burroughs ? Vaste débat...
Sa technique du « cut up » consistait à écrire plus ou moins spontanément puis à couper la page en 4 et intervertir les morceaux.  
Ensuite, il suturait les coupures afin de fournir un texte incompréhensible, qui, une fois traduit perdait le peu de cohérence et divisait les critiques.
Par contre lorsqu'il écrivait de la SF (Les cités de la nuit écarlate) il tapait très fort ! amha

c'est une génération avant la mienne, quand même.  Mais je te remercies quand même parce que ton point de vue est pertinent, du fait que j'ai beaucoup avalé Ginsberg et tous ces mecs, quitte à faire la route par exemple, aussi, le doigt levé, vers des pays aujourd'hui fermés à ce genre de sport. C'était avant les punks, c'était joyeux, insouciant, très dangereux, j'avais à peine 18 ans. L'héro, j'ai eu ma dose, comme le reste, et non, je ne suis pas écrivain.

Quand tu sais que les deux « écrivains » les plus vendus en France sont : Musso et le placide Lévy,
franchement je préfère lire Talbazar.

merci ma caille, tu es gentil.  
j'ai ptèt besoin qu'on m'aime, finalement, pour faire un livre.
 

 
Désolé, mais de faute point ! "Moi qui étais" est parfaitement correct.  
http://brossegherta.wordpress.com/ [...] thographe/

 
 
Ben... j'en conclus qu'il y a du taf !    

Je n'ai pas compris là

 
Voui mais c'est moi qui ai corrigé justement
 
Kibito avait marqué "était". Bref.

Oui oui tout à fait, 1ère personne du singulier. Je ne me reconnais pas dans l'écriture de la phrase... Une faute aussi bête et que je ne fais jamais ! Bref.

Extrait n° 2

Le docteur Jason Halrequin rejoignit Gwendoline Nathan près du percolateur et se servit une tasse de kawa. Il la détailla sans en avoir l’air, à la recherche d’une quelconque intelligence. Elle, comme brûlée profondément par la présence de son chef,  potassait en en ayant vraiment l’air un livre sur la psychologie des électrons. Bien entendu, se disait Jason à part-lui, il serait sans doute à l’aise à l’intérieur de cette éblouissante partenaire, mais quelque chose le gênait lorsqu’il faisait face à son schéma mental. En se basant sur ce qu’il savait du fonctionnement ordinaire de sa collègue, Jason avait parfaitement remarqué sa manie de diviser les gens en deux colonnes étanches, avec à droite les gens sympas et à gauche les gros cons. Pour arriver à cette savante dichotomie, il ne fallait généralement à Gwendo guère plus de trente secondes, mais la classification était irréversible et guidait alors définitivement le reste de toutes ses approches sociales. Heureusement pour la sérénité du service, elle plaçait le plus souvent ses patients en terrain neutre. Jason savait faire partie des chanceux, mais il avait parfaitement conscience du défi qu’une telle investiture engageait pour le futur.
— Un autre café, docteur ?
 Gwendoline se leva en enlevant sa blouse car elle avait trop chaud. Sa petite jupe noire lui moulait tellement les fesses que Jason fut tenté, un bref instant, de lui demander la marque de ses collants.
— Merci Gwendoline. Vous connaissez le point commun entre une salope et un phare halogène ?
— Ah,  encore une de vos bonnes blagues, Jason ? Elle se fit subitement plus tendre.
—Ils se font mettre tous les deux à l'avant des voitures de sport.
 Gwendoline pouffa tellement qu’elle bava un peu de son café sur son livre, puis elle rangea finalement ce dernier dans la poche de sa blouse.  Lui seul savait toujours trouver les mots justes pour la faire rire et obturer la noirceur du quotidien de cette clinique, la grisaille de la vie, l’odeur des malades et les innombrables tracasseries administratives. Jason était bien l'unique à donner un sens à tout cet univers. Elle fixa intensément au travers des lentilles de ses lunettes, submergée par l’écho de la gravité sensuelle que lui renvoyait la vision des avant-bras velus de Jason. S’il savait seulement qu’elle s’épilait uniquement pour lui, dans le secret de son petit studio ! Pouvait-il seulement soupçonner son rituel esthétique du premier samedi du mois, lorsqu’elle se déchirait la peau de son intimité en hurlant son prénom ? Non, bien sûr.  Elle devait s’armer de courage pour s’éviter de lui révéler trop tôt qu’elle aimait son odeur. La façon nonchalante qu’avait toujours Jason de lui ouvrir la porte pour la laisser passer, n’était-ce pas pour elle un critère essentiel pour repenser la cruauté ? Un peu plus tard, Babette Gallimard la bouscula dans le couloir :
— Tiens Gwendoline, si 12 femmes sur cent sont blondes, combien de femmes sur 300 ne sont pas blondes ?
— J’en ai rien à battre. Pour le moment le malade du 112 attend mes soins.
— Tsoin tsoin, la blonde.
 A n’en pas douter, Babette occupait la colonne de gauche du classement dogmatique de Gwendo.

Talbazar, ça frôle le plagiat !  
Je lis justement en ce moment "A l'ouest des daims" de Mauricette Perrotin et la similitude est troublante...  
 

met un extrait, je t'en supplie, qu'on rigole  

déjà qu'on m'a charrié sur Molière, mais ce qui me ferait vraiment plaisir, c'est qu'on me dise que j'ai pompé le Général De Gaulle.
 
une fois pour toute, la mauricette, je la prend, je la retourne, et puis je la fume.

Et surtout, change de lecture.

 
Yvonne s'en chargeait très bien.

 
Coppé à pris le relais

Messieurs, si nous avons entrepris de vous tendre cette grande perche, c'est bien pour qu'elle fût prise !
 
Yvonne, elle fût bonne.

Extrait n° 3

Dans la clinique Saint-Bernard, la paix de la nuit régnait. L’harmonie qui présidait aux ronflements des éclopés fut cependant de courte durée, car l’alarme du 112 venait de se déclencher. Comme Gwendoline n’était pas de garde ce soir là, et Babette occupée à faire un Sudoku, c’est Jeanne qui parcouru prestement le couloir, tordant son cul comme une essoreuse en phase optimale. Parce qu’elle avait été abusée à l’âge de cinq ans par Choupinou, le chien de sa famille, un Doberman de 75 kg, elle gardait en permanence un air morose et détaché sur toute chose, attitude qui agressait malheureusement les couches profondes de sa peau. Elle était moche comme une Australienne, aussi, ce qui ne l’empêchait pas, heureusement pour elle, d’avoir la langue bien pendue. Un bruit persistant qui courait entre collègues murmurait qu’elle se faisait de la thûne en revendant des seringues usagées aux toxicos de la rue. Amatrice de spin-date, elle écumait les agences matrimoniales et abusait en secret du 203, un pauvre type très beau, lequel en raison d’un accident de skate ne se souvenait jamais de ce qu’il avait fait une demi-heure auparavant. Sa perte de mémoire immédiate ne l’empêchait pas de mettre du soleil dans les oreilles de Jeanne, et bien des trucs ailleurs. Comme entre deux mondes, glissant dans la vie entre flux et reflux de ses souvenirs douloureux, malmenée entre repos de l’âme et palpitations pénibles, Jeanne se sentait étrangère à elle-même, et par voie de conséquence, à la plupart des autres. Portée en chute libre dans les courants de sa vie, elle riait, pleurait à tout moment, car la vie quotidienne lui était un spectacle aussi permanent que douloureux, et elle se sentait souvent comme ces détritus balancés dans la neige froide, par les automobilistes pressés errant aux abords des stations de skis.

Immédiatement, elle comprit que quelque chose de grave venait d’arriver. En se précipitant au chevet du 112, elle remarqua de suite que quelqu’un de mal intentionné avait placé du jus d’orange dans la perfusion, ce qui pouvait avoir de graves conséquences, car le pauvre garçon risquait à tout moment l’embellie gastrique.

Il y en a parmi vous qui ont déjà tenté le NaNoWriMo ?
 

Faut déjà essayer de parfaire son écriture en français avant de se lancer à l'anglais