Et c'est ici que le profond séducteur devient admirable, sataniquement admirable de plus en plus. Cette foudre de bonheur qui l'écrase n'ébrèche pas l'écaille de tortue, en hypocrisie, dans laquelle il s'est renfermé. Il est athée à ce que lui dit cette noble Éprise, qui a non pas retrouvé — car elle ne les a jamais eues —  mais trouvé, dans un sentiment vrai, les grâces timides d'une jeune fille de dix-huit ans ! Le "c'est vous !" et tout ce qu'elle ajoute à ce terrible et délicieux "c'est vous !" ne fausse pas une minute le masque d'incrédulité de Lauzun. Il lui dit "qu'elle se moque de lui" et elle répond avec bien plus de raison que c'est au contraire "lui qui se moque d'elle". Les rôles sont intervertis. D'ordinaire, c'est l'homme qui persuade, et la femme qu'il veut persuader. La princesse ici est l'homme, le cadet de famille, la femme... et quelle femme ! Célimène et Tartuffe combinés ! Plus elle lui verse sur la tête l'éclat de son amour quasi royal, plus il se fait humble, plus il rapetisse. Il semble dire à cette femme qui descend pour lui : descendez, descendez encore.
Absolument, l'heureux scélérat ! le contraire et la justification de sa devise : "Je vais le plus haut qu'on puisse monter !"
Les faits de cette romanesque comédie — roman pour l'une, comédie pour l'autre — sont aussi jolis que la comédie elle-même . Tou y est. Dans cette cour presque espagnole d'étiquette, elle ose s'appuyer sur lui quand elle se lève. Il prend ce temps-là pour lui remettre son papier qu'elle cache, comme une petite fille, dans son manchon, cette héroïne du faubourg Saint-Antoine, qui avait fait tirer le canon contre Louis XIV ! Il s'obstine toujours à ne pas croire, lui, mais un éclair a traversé le masque et elle le voit bien.  « Il sera, dit-il, toujours soumis à ses volontés. » Ce n'est pas "non", cela ! mais "cela" dit — ce qu'il était impossible de ne pas dire — , le voilà qui s'abîme dans des respects à la rendre folle d'impatience ! Enfin il lâche le grand mot — le mot humiliant : « Serait-il possible que vous voulussiez épouser un "domestique" de votre cousin germain ?... »
C'est ainsi qu'il parlait de sa charge de capitaine des Gardes du corps.
Mais, comme il l'avait calculé, tout ce qu'il opposait de barrières à Mademoiselle la faisait sauter par-dessus. Elle demanda donc au roi la permission d'épouser M. de Lauzun.  
Chose qui stupéfie !

C'est la force de l'originalité anglaise, s'imprimant sur la vanité humaine — cette vanité ancrée jusqu'au cœur des marmitons et contre laquelle le mépris de Pascal n'était qu'une aveugle insolence...

Il vous reste à trouver quand même le titre de l'essai.

peace of cake

J'espère que ce n'est pas tricher de googler, sinon je préfère ne plus jouer.

Mais la pâleur du style,
l'imminence de la concavité  
face au ressaut,
la ruine édifiée, toutes les têtes
lacérées, et le gracile intestin,
l'obstination de leur beauté
éveillent l'ébriété pour
le jour de la mort.

Je trouvai dans la Vie de cette dame, que Dieu lui donnait une surabondance de grâces dont elle crevait au pied de la lettre : il fallait la délacer; elle n'oublie pas qu'une duchesse avait une fois fait cet office. En cet état, on la mettait souvent sur son lit; souvent on se contentait de demeurer assis auprès d'elle; on venait recevoir la grâce dont elle était pleine, et c'était là le seul moyen de la soulager.
(...) Ce qu'elle raconte avec plus de soin, c'est, comme on a dit, qu'il n'y avait rien pour elle dans cette plénitude de grâces; elle répète partout que « tout était plein; il n'y avait rien de vide en elle; » c'était comme une nourrice qui crève de lait, mais qui n'en prend rien pour elle-même.
(...)C'est dans un de ces excès de plénitude, qu'environnée une fois de quelques personnes, « comme une femme lui eut dit qu'elle était plus pleine qu'à l'ordinaire : je leur dis, raconte-t-elle, que je mourais de plénitude, et que cela surpassait mes sens au point de me faire crever » Ce fut à cette occasion que la duchesse qu'elle indique, et que personne n'apprendra jamais de ma bouche, « me délaça, dit-elle, charitablement pour me soulager, ce qui n'empêcha pas que par la violence de la plénitude, mon corsage ne crevât de deux côtés. »
Elle se soulagea en communiquant de sa plénitude à un confesseur qu'elle désigne, et à deux autres personnes que je ne découvrirai pas.
 
(...) et voici encore d'autres remarques que je recueillis dans la même vue.
Je ne sais comment je ferai pour expliquer celle qui se présente la première. C'est un songe (...) Mais qu'était-ce enfin que ce songe, et qu'est-ce qu'y vit cette femme si pénétrée ? Une montagne où elle fut reçue par Jésus-Christ; une chambre où elle demanda pour qui étaient les deux lits qu'elle y voyait : « En voilà un pour ma mère » et l'autre ? « Pour vous, mon épouse » un peu après : « Je vous ai choisie pour être ici avec vous. » Quand je l'ai reprise d'une vision si étrange, quand je lui ai représenté ce lit pour une épouse séparé d'avec le lit de la mère, comme si la Mère de Dieu dans le sens spirituel et mystérieux n'était pas, pour ainsi parler, la plus épouse de toutes les épouses, elle m'a toujours répondu : C'est un songe. (...) Mais passons; et vous, ô Seigneur, ! si j'osais, je vous demanderais un de vos séraphins avec le plus brûlant de tous ses charbons, pour purifier mes lèvres souillées par ce récit, quoique nécessaire.

Michel Leiris ?

Ce n'est peut-être pas un chef-d'œuvre littéraire

Quand on est déçu par un plaisir qu'on attendait et qui vient, la cause da déception, c'est qu'on attendait de l'avenir. Et une fois qu'il est là, c'est du présent. Il faudrait que l'avenir fût là sans cesser d'être de l'avenir. Absurdité dont seule l'éternité guérit.
 
 
S'abaisser, c'est monter à l'égard de la pesanteur morale. La pesanteur morale nous fait tomber vers le haut.
 
Le contentement de soi après une bonne action (ou une œuvre d'art) est une dégradation d'énergie supérieure. C'est pourquoi la main droite doit ignorer...
 
Pour atteindre le détachement total, le malheur ne suffit pas. Il faut un malheur sans consolation. Il ne faut pas avoir de consolation. Aucune consolation représentable. La consolation ineffable descend alors.
 
L'imagination travaille continuellement à boucher toutes les fissures par où passerait la grâce.
 
L'amour est un signe de notre misère. Dieu ne peut aimer que soi. Nous ne pouvons aimer qu'autre chose.
 
Le présent ne reçoit pas la finalité. L'avenir non plus, car il est seulement ce qui sera présent. Mais on ne le sait pas. Si on porte sur le présent la pointe de ce désir en nous qui correspond à la finalité, elle perce jusqu'à l'éternel.
 
 
Quand la douleur et l'épuisement arrivent au point de faire naître dans l'âme le sentiment de la perpétuité, en contemplant cette perpétuité avec acceptation et amour, on est arraché jusqu'à l'éternité.
 
La purification est la séparation du bien et de la convoitise.
 
Nous ne possédons rien au monde — car le hasard peut tout nous ôter —  sinon le pouvoir de dire Je. C'est cela qu'il faut donner à Dieu, c'est à dire détruire. Il n'y a absolument aucun autre acte libre acte libre qui nous soit permis, sinon la destruction du je.
 
Le beau dans la nature : union de l'impression sensible et du sentiment de la nécessité. Cela doit être ainsi (en premier lieu), et précisément cela est ainsi.
 
Dire que le monde ne vaut rien, que cette vie ne vaut rien, et donner pour preuve le mal, est absurde, car si cela ne vaut rien, de quoi le mal prive-t-il?
 
Tous les mouvements de l'âme sont régis par des lois analogues à celles de la pesanteur matérielle. La grâce seule fait exception.

La B., qui s'était conservé une grande autorité sur son fils parce que tout le bien de la maison venait d'elle, lui commanda de monter sur un des chevaux et de faire monter sa femme sur l'autre pour aller rendre visite à un vieil oncle qu'elle avait au bourg voisin. Et ainsi, la B., seule de sa troupe, demeura dans l'hôtellerie, se trouvant un peu fatiguée ou feignant de l'être.
Elle envoya sa servante à L. le prier de venir dîner avec elle et, en attendant le dîner, se recoiffa, frisa et poudra, se mit un tablier et un peignoir à dentelle et, d'un collet de point de Gênes de son fils, se fit une cornette. Elle tira d'une cassette une des jupes de noces de sa bru et s'en para, enfin elle se transforma en une petite nymphe replète. L. eût bien voulu dîner en liberté avec ses camarades, mais comment eût-il refusé sa très humble servante madame B. ?
Il fut surpris de la voir si gaillardement vêtue. Elle le reçut d'un visage riant, lui prit les mains et les lui serra d'une manière qui voulait dire quelque chose.
Il songeait moins à dîner qu'au sujet pourquoi il en avait été prié, mais la B. lui reprocha si souvent qu'il ne mangeait point, qu'il ne s'en put défendre. Il ne savait que lui dire, outre qu'il parlait peu de son naturel.
Pour la nonpareille B., elle était la plus grande diseuse de riens qui ait jamais été et non seulement elle parlait seule, mais aussi elle se répondait. Elle conta tout ce qui se passait dans sa ville, en fit l'histoire scandaleuse et ne déchira point de particulier ou de famille entière qu'elle ne tirât du mal qu'elle en disait matière de dire du bien d'elle; protestant, à chaque défaut qu'elle remarquait en son prochain, que, pour elle, encore qu'elle eût plusieurs défauts, elle n'avait pas celui-là.
On desservit quand L. cessa de manger, madame B. le fit asseoir auprès d'elle sur le pied d'un lit et sa servante, en sortant de la chambre, tira la porte après elle. La B., qui crut peut-être que L. y avait pris garde, lui dit : Voyez un peu cette étourdie qui a fermé la porte sur nous ! J'irai l'ouvrir, s'il vous plaît, lui répondit L. Je ne dis pas cela, répondit la B. en l'arrêtant, mais vous savez bien que deux personnes seules enfermées ensemble peuvent faire ce qui leur plaira, on en peut aussi croire ce que l'on voudra. Ce n'est pas des personnes qui vous ressemblent que l'on fait des jugements téméraires, lui repartit L. Je ne dis pas cela, dit la B., mais on ne peut avoir trop de précaution contre la médisance. Il faut qu'elle ait quelque fondement, lui repartit L.; et pour ce qui est de vous et de moi, l'on sait bien le peu de proportion qu'il y a entre un pauvre comédien et une femme de votre condition. Vous plaît-il donc, continua-t-il, que j'aille ouvrir la porte ? Je ne dis pas cela, dit la B. en l'allant fermer au verrou; car, ajouta-t-elle, peut-être qu'on ne prendra pas garde si elle est fermée ou non; et, fermée pour fermée, il vaut mieux qu'elle ne se puisse ouvrir que de notre consentement. L'ayant fait comme elle l'avait dit, elle approcha de L. son gros visage fort enflammé et ses petits yeux fort étincelants, et lui donna bien à penser de quelle façon il se tirerait à son honneur de la bataille que vraisemblablement elle allait lui présenter.