«Les dimanches étaient monotones : on ne recevait jamais personne…»  
Vous me l’auriez demandé, je vous l’aurais dit : dégotter un taxi à Jaurès, un vendredi soir, 20h30, ça tient quasiment du surnaturel, du miracle, des palétuviers en fleur au pied d’un terril moribond, à Courrières ; surtout quand on s’obstine à avoir, comme destination, le bout du monde ; au-delà de la rive gauche, même ; n’ayons pas peur des mots : la grande banlieue.  
J’avais eu le temps de m’interroger longuement sur le fait que nulle part on ne mentionne, jamais, de «petite banlieue», ni même de «moyenne», mais que cette épithète, «grande», je veux dire, vous a de trompeuses allures bucoliques – on imagine tout de suite (enfin, surtout moi, mais c’est mon métier) des rivières bruissantes où l’eau caracole comme en s’ébrouant, baignant des pâturages bienveillants peuplés, ça et là, de ruminants qui contemplent, le sourire cauteleux quoique dépourvu de canines, des familles entières voire nombreuses pique-niquant sous les arbres fruitiers tout en surveillant leur montre, car il est bien court, le temps des cerises, putain… je vais finir par arriver en retard – je suis toujours en retard, c’est pathologique, même quand j’ai un rendez-vous galant.
 
Enfin, je dis «galant» comme j’aurais dit «coquin», c’est pareil : rien à voir. Cependant, je ne serais pas ce genre de jeune femme byzantine qui tient, au fil des pages, son public en haleine fraîche et mentholée si je ne me permettais pas, de temps à autre, des écarts de langage. Pas galant, soit,  ni coquin, sauf que, pour une fois, je ne sais pas bien comment qualifier l’aventure de ce soir.  
Antonella le pourrait, elle, qui m’a embarquée dans cette galère, et sans la moindre suspension hydraulique pour adoucir le voyage, vous pouvez me croire. Ah, la turlutte est une dure lutte, c’est ce que vous pourriez lire sous ma plume si je n’avais pas pour vade-mecum ce sens de la retenue qui fait les délices de mes lecteurs, aux éditions Rose Magenta.  
Bergère, Petula, Rosemonde, toutes mes héroïnes au coeur tendre, pour ne pas dire onctueux, vivent certes de trépidantes aventures, mais avec une suavité et un je-ne-sais-quoi d’intemporel, de charmant, qui leur donne une saveur inoubliable, un parfum qu’on reconnaît entre mille, qui vous rassure, vous réchauffe, un peu comme la boîte de corned-beef rouillée retrouvée derrière les pâtes périmées de l’année dernière, quand on arrive à minuit trente, sous une pluie battante, dans la maison familiale et glaciale de Ploërmel, le premier jour des vacances de printemps.  
En attendant, sous l’aérien, tout à l’heure, il n’y avait pas le moindre taxi pour m’embarquer, moi, Pénélope Shermann, la reine incontestée de la litote et du sentiment élevé, par-delà les défuntes fortifs pour me déposer, à la faveur de la nuit qui s’en venait, chez un jeune homme parfaitement inconnu (mais présenté par ma meilleure amie), qui m’attendait bientôt, en tenue plutôt menue, sur un fauteuil voltaire.  
Les yeux bandés.
 
Trois, pas moins de trois véhicules au moteur claquetant (j’ai toujours su que le réglage précis des culbuteurs était un combat gratiné à souhait, mais, tout de même, on pourrait prendre soin, si peu que ce soit, du confort auditif de sa clientèle) s’étaient arrêtés devant moi et leur conducteur m’avait inélégamment ri au nez quand j’avais annoncé ma destination. Antonella avait bien offert, ce matin, de me prêter sa vieille Mini, mais, outre que j’éprouve une méfiance atavique pour tout moteur qui n’aurait pas été conçu par l’ingénierie suédoise, je m’étais envoyé assez sèchement, pendant que je me préparais, assez de cachaça flanquée de citron vert pour nous expédier rapido dans le décor, moi et mon sac à main et à malices, et j’avais d’autres ambitions que celle de finir ma carrière de romancière à l’eau de violettes dans une ornière de grande banlieue, empalée sur la colonne de direction d’une boîte à sardines anglaise et empestant la caïpirinha.
Et puis j’aime les taxis, je veux dire, les automobiles qui ne m’appartiennent pas et qui m’emmènent où je le désire.  
Evidemment, c’est compter sans ces chauffeurs qui ricanent et s’esclaffent qu’ils ne font pas la province, ma petite dame, les hérétiques, alors que depuis vingt minutes j’arpente le trottoir de la place Stalingrad juchée sur mes talons aiguilles, nerveuse et élégante comme un albatros débutant qui tenterait l’atterrissage au Bourget par grand frais.
 
 
 

Les dimanches étaient monotones : on ne recevait jamais personne. C’était toujours pareil Ma mère faisait la grasse matinée, mon père se levait à 7 heures et moi aussi. Comme les autres jours.
 

 
Moi je prenais un bain, pour découvrir les joies de l’hydraulique et mariner tout mon saoul. Jusqu’à ce que la peau plisse. Et que le savon à la surface se décompose en innombrables filaments qui s’enroulent en superbes volutes sur toute la surface, et que subitement je lacerais dans un grand plat  de la main.
 

 
Et mon père, doctement, lui apportait son ptit dej au lit ; une fois je m’en étais chargée après un «s’il te plait chéri », et j’avais tout fait tomber dans l’escalier. Toute la volée de marche aspergée de gouttelettes, de verre, de  porcelaine et  le mur, ça dégoulinait, et pas une trace sur moi. Un beau bordel, bon sang !  
 
Pas autant que le jour ou notre gentil Amin dada, charmant Braque allemand, par moi nommé, inconsciente que j’étais, avait tenté de bouffer un pigeon  bien gras entré par un trou du toit, rencontre aussi fortuite qu’improbable, autant qu’un  Caïpirinha dans un pub de Galways ou un albatros vivant sur un terril. Le combat avait été gratiné à souhait ! Avec une belle gerbe de sang écarlate pissant de l’oreille de clebs et arrosant tout autour façon. Sous les yeux de ma mère qui aurait rêve d’avoir le courage de passer tout ce petit monde par les armes mais ne pouvait que trembloter prêchée sur la table de la cuisine. Par ces temps de grippe aviaire, le volatile se serait au moins pris un coup de lame, mais en ces temps éloignés mon père l’ayant finalement attrapé avec son maigre courage, et balancé dehors. Comme une merde. On aurait dit que mon pauvre père, rouge pivoine, avait avalé une pastèque par le mauvais trou.
 

 
Puis venait le temps de la préparation du petit déjeuner dominical. Pour le plateau il fallait du chocolat bien onctueux, mais pas le genre soluble des croissant, et la boulangerie ouverte le dimanche était à des centaines de mètres de la maison, Et cette mission là je ne pouvais pas y couper Il fallait le journal de  dimanche en plus. Voir des cigarettes. Encore plus loin, le tabac presse. De l’autre coté de la rue principale. Détail  anodin, ?  Et ben non. Rue principale, donc rue des « manifestations », en tous genre, contre le Smic jeune ou les lois Devaquet. … et pour montrer la grande armée Française  on invitait pas encore à tour de bras des allemands ou des anglais, en ce temps éloigné). Trois fois par an. Et traverser au milieu des chars, ce n’est pas très pratique, quand à attendre qu’il en aient fini de leurs petites démonstrations guerrières, sage comme une image, quel comble de l’ennui. Une fois je suis allée jusqu 'à la place, l’arrivée donc, pour faire le tour, le grand tour, et revenir sur l’autre trottoir, bon évidement le défilé était fini, mais au mois, je ne l’avais pas regardé bêtement cette fois là, je l’avais doublé, devancé, sans être aveuglée par leur surenchère charresque.
 

 
En fait je suppose que cet éloignement avait pour seul intérêt un rapprochement des corps. Genre des que j’avais descendu l’escalier ce devait être branle bas de combat ;, A l’assaut TAYO Sodome et Gomorrhe à domicile. La turlutte est une dure lutte !   ils se sont bien flouté de ma tronche pendant es années avec leurs désirs viennois.
 

 
Puis elle se levait et enfilait son kimono sur son corps nu et nous balançait dans l’heure suivante un genre de Corned beef infâme en guise de déjeuner, voir. Elle n’avait pas faim … forcement, après les croissant, mais moi si, après tant d’effort, alors j’engloutissait ma pâtée. Et je retournais dans ma chambre lire…Plus tard je lisais  en écoutant  des cassettes enregistrées à la radio ou échangées au collège. Plus tard je fumais des clopes sur la fenêtre, en lisant.
 

 
Vous constaterez y a pas de messe, dans cette famille d’hérétiques. Ni Foi Ni Loi. Pas de visites pour déjeuner pour cause de réveil tardif. « Et c’est tellement plus pratique pour nous de venir dîner un soir en semaine, vous savez notre fille se garde toute seule maintenant, c’est tellement pratique de ne plus avoir à attendre de baby Sitter, et gratuit. Remarquez puis  le temps qu’elle est seule à la maison, la nuit s’est évidement absolument la même problématique n’est ce pas  On a toujours tout fait pour qu’elle soit autonome, c’est notre réussite ! Et c’est notre journée en famille, c’est tellement précieux  »
 

 
Moi j’aurais rêvé de dimanche à la campagne, à pic niquer au bord d’une rivière, avec les cannes trempant tranquillement et laissant nager les petits poissons. Avec pas loin des Vaches ruminante et des chèvres égarées, des cheveux en Ruth, de petits tubes en verre et quelques stéthoscopes la Vrai Vie en somme,
 
Des cueillettes de vergers avec paniers et échelles, réflexion paysannes du genre il est bien court le temps des cerises, après la pluie vient le beau temps et rien ne sert d'enculer les mouches, les boeufs c'est mieux
 
des déjeuners familiaux ou le cousin du nord termine bourré endormi sur la table, avec son interminable repas et pour les enfants qui n’en peuvent plus mais ne sauraient abandonner leur place avant le dessert une promesse en guise de libération :  « Prenez un Pépito, et allez-vous en jouer dans le jardin  »
 
Même des séances de cinéma de 17h30 n’importekoi.
 
Tout sauf le vide, le néant !
 

 
PUTAIN MAIS AVEC LEUR PUTAINS DE DIMANCHE J’AI BOUFFE 14,3 % DES 18 PREMIERES ANNES  DE MA PUTAIN DE VIE SOIT QUATORZE MOIS !
 

 
Bon moi je soliloque, mais je n’en arrives pas au but Or la bêtise consiste a vouloir conclure avant l’heure mais il est temps.
 

 

 

 

 
Et oui mon grand père, celui qui a tenu le plus longtemps, étant mort AYE,  rien ne m’obligera à les revoir.  Terminé  Fini le temps ou je  tendais l’autre joue, j’aurais pu les faire bastonner, mais ….
 

 
Avec du ruban adhésif, en partant ce soir là, j’ai bloque le machin, celui qui s’enfonce dans l’encadrement de la poste, pour qu’il ne se loge pas a sa place habituelle. Que la porte reste ouverte donc.
 
Je me suis pointée. Dans la nuit
 
Alors qu’ils étaient partis pour le E en thalasso.
 
J’ai monté l’escalier
 
J’ai apporté des lilas dont l’odeur les insupporte
 
J’en ai mis un peu partout
 
J’en ai mis dans le vase de la cuisine un énormissime bouquet
 
Et balancé les deux cartons de confettis  que mon pote de la mairie m’a filé après le carnaval.
 
J’ai bu ma caisse de bière et balancé les bouteilles un peu au hasard.
 

 
Vers midi le lendemain les potes de potes de potes ont commencé à arriver
 
Et Albert aussi qui avait loué une pompe
 
On a branché les enceintes
 
Et encore des potes de potes
 
L’ordi
 
Et on a démarré tranquillement vers l’heure du goûter
 

 
La plus grande fête de la décennie
 
Enfin
 
Pas trop de malades finalement disons 1/3, ça va
 
Pas trop de casse vu nos états
 
Plein d’amour toujours partout et surtout  évidement dans le lit qui a du apprécié tant de diversité
 
Et surtout grâce à la protection divine d’un baccus, pas de police
 

 
Un si beau dimanche. Le dernier que je passerai là bas NA !

Par contre, une petite bavette, avec une sauce à l'échalotte, je dis pas non.