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Après plus de trois décennies en tant que médecin, les maniaques du Q ont réussi à m'empêcher de fournir des soins aux patients. Comme beaucoup de mes collègues, je m'oriente vers un travail médicalement proche, où nous pouvons continuer à appliquer notre formation et des décennies de connaissances sans jamais être en contact avec des personnes malades.
J'ai pu supporter les années de patients qui ont fréquenté l'école de médecine de Google, et les heures perdues à expliquer des choses telles que pourquoi la cannelle ne peut pas être utilisée pour traiter le diabète, ou que l'ail et la betterave ne peuvent pas traiter le VIH. Et que Dieu me préserve des huiles essentielles.
Le COVID et Q se sont finalement révélés être celui des "experts" amateurs qui en a trop fait pour moi. Les morts horribles sont au-delà de ce que l'on peut imaginer. Ils en ressortent presque méconnaissables pour leurs familles. Depuis juin, je n'ai jamais vu un cas horrible de quelqu'un qui a été vacciné. J'ai vu des gens qui luttaient pour respirer à travers des poumons qui s'étaient durcis jusqu'à devenir presque inutiles, nous suppliant dans leur ignorance de leur donner le vaccin maintenant. Nous pouvons dire, presque sans faute, quels patients vont mourir lorsqu'ils franchissent la porte de l'unité de soins intensifs, mais nous faisons tout ce qui est en notre pouvoir pour les maintenir en vie - BIPAP, ECMO, ventilateur - en sachant que nous prolongeons l'inévitable. Nous utilisons des paralysants avec l'ECMO et les ventilateurs, puis nous les relâchons pour voir s'ils peuvent fonctionner. Et lorsque les médicaments diminuent, le regard de la terreur émerge, les larmes. Nous essayons de les calmer, de ravaler notre envie de leur crier dessus : C'est de ta faute ! Cela n'aurait pas dû arriver ! Souvent, leur conjoint, leur oncle ou leur voisin est tout près, il meurt avec eux. Et nous travaillons dur pour ces rares cas où nous pouvons les tirer du bord.
Je pouvais supporter tout cela. Ce que je ne peux plus supporter, ce sont les cris, pas ceux des patients, mais ceux des familles. Ils ne crient pas d'angoisse, ou de reconnaissance de la façon dont leur folie les a menés à ce point. Non, ils me crient dessus. Parce que, voyez-vous, je fais partie de la conspiration mondiale pour commettre un génocide. Si seulement je leur donnais 10 000 mg de vitamine C - même si le corps ne peut en absorber qu'un maximum de 100 mg par jour, le reste créant l'urine la plus chère du monde - ils seraient sauvés. Ou de l'hydroxychloroquine. Ou l'ivermectine. Ils m'assurent que ces produits n'ont jamais été étudiés, et quand je leur dis qu'ils l'ont été, ils me rétorquent que je ne sais pas de quoi je parle. Je veux, oh mon Dieu, je veux leur dire que si nous sommes les responsables de la mort de leurs proches, alors pourquoi diable les ont-ils amenés à l'hôpital ? Pourquoi les jeter dans nos griffes ? Je connais la réponse : Ils savent que ce ne sont que des mensonges. Mais leur ego est si énorme qu'ils ne peuvent se résoudre à l'admettre.
Mon point de rupture est arrivé il y a trois semaines. Je me suis occupé d'un cas particulièrement horrible. Il s'agissait d'un mari et père, âgé de 38 ans. Une femme, deux filles, un fils. Tous en âge d'être vaccinés, aucun ne l'a été. Si vous aviez pu voir son visage, et les ravages laissés par le COVID et le temps qu'il a passé couché sur le ventre. Un énorme caillot se reformait dans sa jambe, et nous avions été obligés d'amputer son pied dans l'espoir de le garder en vie. Quand il était réveillé, le regard de la terreur dans ses yeux, les pleurs, la douleur. Ce n'était pas nouveau. Mais les supplications, encore et encore, "Ne me laissez pas mourir." Et "Donnez-moi le vaccin." Tout ce que j'ai pu lui dire, c'est "Nous ne te laisserons pas faire" - bien que je n'aie jamais dit que nous n'aurions peut-être pas le choix en la matière. Et je lui ai dit, à plusieurs reprises, qu'il était trop tard pour le vaccin.
Il m'a supplié de faire venir sa famille. Une infirmière les a appelés, car ils n'étaient jamais venus à l'hôpital. Ils ont refusé de porter des masques et n'ont donc pas été admis. L'infirmière a dit à la femme que son mari était probablement en train de mourir, et qu'elle suppliait de les voir. Tout ce qui l'intéressait, c'était les masques. Elle ne viendrait que si elle et ses filles n'avaient pas à en porter.
L'infirmière est venue me voir et m'a dit que la femme voulait me parler. J'ai pris le téléphone et elle m'a ordonné de le soigner avec de l'ivermectine et des vitamines C et D. Je lui ai expliqué que ces produits ne fonctionnaient pas, qu'ils avaient fait l'objet d'études approfondies et que la quantité d'ivermectine nécessaire pour traiter un COVID même léger tuerait un être humain. Une fois de plus, on m'a dit que j'étais ignorante. Je lui ai demandé de venir à l'hôpital, d'amener ses enfants, d'attendre au moins dehors. D'une manière ou d'une autre, elle a accepté.
Les infirmières étaient toutes occupées, et j'ai pris le rôle qu'elles jouent habituellement, réconforter les mourants. Je me suis assise à côté du lit de l'homme. À travers ses larmes, il a murmuré des sons que j'ai vaguement compris comme une question. J'ai deviné ce qu'il demandait et lui ai assuré que oui, sa famille allait venir. Il était si effrayé, et je pouvais voir qu'il savait que la mort était inévitable. Je ne suis pas religieuse, mais je savais qu'il l'était, et j'ai parlé du réconfort de Jésus en lui tenant la main. Environ une minute plus tard, il a fait un arrêt cardiaque. Nous avons essayé de le sauver, mais il n'y avait rien à faire. Il est mort.
Vingt minutes plus tard, une infirmière m'a dit que la famille était là, qu'elle avait fait du grabuge dans le hall pour qu'on la laisse monter sans masque et qu'on l'avait expulsée de l'hôpital. J'ai consulté quelques collègues qui ont accepté de me couvrir pour que je puisse leur parler dans le parking. J'ai pris l'ascenseur pour descendre, et j'ai demandé à la sécurité de désigner la famille qui refusait de porter des masques. Heureusement, ils n'étaient pas partis.
Je suis sorti, je suis allé voir la femme et je me suis identifié. Je lui ai dit que j'étais désolé, que nous avions fait tout ce que nous pouvions, mais que son mari était décédé quelques minutes auparavant. Je n'avais pas réussi à faire sortir complètement les mots de la phrase de ma bouche que j'ai senti le poing frapper mon visage et entendu les mots criés "Espèce d'assassin !". Je suis tombé en arrière, j'ai trébuché et j'ai atterri sur le trottoir, l'arrière de ma tête heurtant l'asphalte. J'ai vaguement entendu les mots criés sur l'ivermectine et l'hydroxychloroquine et Dieu sait quoi d'autre. J'ai entendu "tu aurais pu le sauver si tu avais écouté !". J'ai goûté le sang du haut de ma lèvre. Il m'a fallu un moment pour comprendre qu'il s'écoulait de mon nez, qu'elle avait cassé. Mon masque était mouillé, et donc inutile. La sécurité l'a attrapée. Ils s'apprêtaient à appeler la police, mais je savais que s'ils le faisaient, je deviendrais la prochaine cible nationale des maniaques du Q. Je leur ai dit de simplement la mettre dans une voiture. Je leur ai dit de la mettre dans sa voiture. Je n'allais pas porter plainte. Je suis retourné à l'hôpital.
J'ai commencé à chercher un nouveau travail dès le lendemain. Je ne traiterai plus jamais un patient.
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