"Le soir, quand l'Italie est triste, elle ressemble à Rimini..." Tel était le chant laconique d'une voix-off minable sortant de la télévision d'Ahmed. Cet homme grand, sec comme un coup de trique, aux muscles noueux , taillé d'un seul bloc tout comme les pierres qu'il taille à longueur de journée, se reposait après une dure journée de labeur, dans sa chambre triste et pouilleuse de sa ville natale, en Somalie. Peu lui importe ce qu'il passe à la télévision : celle-ci a un pouvoir hypnotique sur lui. Son unique raison de regarder la télévision : passer le temps, temps dont il ne sait que faire. L'unique chaîne regardable que lui montre sa vieille télé montrait en l'occurrence un documentaire sur les stations balnéaires du bassin Méditerranéen, berceau d’une mer qu'il n'a jamais réellement vue. La télévision est le seul moyen pour lui de s'affranchir de son quotidien, en lui montrant des lieux, des choses auxquelles il n'aura jamais réellement accès.
 
Ahmed se lève, éteint le poste, se recouche sur sa paillasse miteuse, et finit par s'endormir. La vie a été rude avec lui : pauvre, sans le sou, travaillant depuis son adolescence, naviguant de petits boulots en petits boulots pour pouvoir s'acheter de quoi manger et quelques guenilles usées. Désabusé. Mais il a de la chance dans son malheur : il survit, lui, malgré les famines et horreurs ayant peuplé son passé. Difficile pour lui de se considérer comme autrement que malchanceux : il se compare aux gens qu'il voit à la télévision, et pas à la misère qu'il l'entoure. De plus, l'être humain a toujours tendance à se focaliser sur son malheur. Le malheur fait partie de sa vie, malgré sa toute relative importance face aux morts de la famine.
 
Cette télévision lui apporte à la fois rêves et assertions banales d'une vie quotidienne à laquelle il n'a pas accès. Une sorte de voyeurisme, de vie par procuration. Impossible pour lui de comprendre la réaction dégoûtée de cet acteur s'exclamant "Cette mayonnaise pue!". Il ne sait pas ce qu'est une mayonnaise. Impossible pour lui d'appréhender la réalité de ces gens se battant engoncés dans leurs cottes de maille, portant un casque en forme de marmite sur la tête : il n'a aucune notion d'histoire, même pas de son propre pays... Alors l’histoire européenne…
 
Cette nuit, pourtant semblable à toutes les autres, fit cependant basculer sa vie. Ce rêve le montra, lui, à la place de tous ces gens obligatoirement heureux et comblés de la petite boîte. Réveillé en sueur, il se dit qu’il devait s’affranchir de son malheur pourtant tout relatif, que dorénavant, sa vie aurait un but : devenir quelqu’un, sortir de sa situation, pourtant enviable aux yeux des autres. Le grappin l’avait accroché, ce furieux destin qui arrive là où on ne l’attend pas.  
 
Ahmed abandonna son travail, et, muni d’un fardeau ne contenant guère que ses maigres économies, il se préparait à partir. Il ne prit même pas les précautions élémentaires : il n’emporta ni eau, ni vivres. Il jeta un dernier coup d'oeil à ce vieux poste qui changea sa vie. L'émission du moment montrait un noël en famille, dans lequel un apprenti père noël, ne pouvant pas passer par une cheminée inexistante, passait par la fenêtre des toilettes. Le pauvre homme glissa et sa tête heurta le rebord de la cuvette, le tuant sur le coup. "Quelle ironie, aller voir Dieu en mourant dans les toilettes" se dit-il. Il quitta lors tout ce qui composa son quotidien : sa chambre miteuse, sa télévision à la réception douteuse, le poulailler bruyant, la photo de miss Bretagne aux mensurations de rêves sur lesquelles il a tant rêvé, et partit, sans se retourner.
 
Il effectua le voyage à pied. La distance le séparant de son destin était importante : il la parcourut tel jésus faisant son chemin de croix, son fardeau certes intangible contrairement à la croix de jésus, mais pourtant là, le poids de son désespoir pesant sur ses épaules, courbant son dos comme un petit vieux. Ignorant les chemins tous tracés, il suivit une ligne droite, le menant à travers les plaines désertiques, si peu favorables à la vie humaine. Mais il avançait quand même, guidé par une petite lueur que lui seul voyait, comme une promesse de jours meilleurs, comme l'espoir qu'il n'a jamais eu. Ahmed aurait souhaité bénéficier de la téléportation tantrique, comme ces gens bizarre de Star Trek, pour arriver immédiatement. D'ailleurs, ce serait la première chose qu'il se paiera, avec l'argent qu'il aura bientôt, la téléportation. Très pratique. Ca évite d’avoir les pieds ensanglantés. Bientôt. L'attente, pour lui, est difficile à soutenir. Bientôt, a lui les joies du Sudoku, de la neige, des foires aux bestiaux, bref, de toutes ces merveilles entraperçues qu'il va enfin pouvoir connaître et expérimenter !
 
Dormant ça et là, Ahmed avançait. Tiraillé par la faim et la soif, il avançait, cependant. Toujours courbé, pesant de tout son poids sur un bâton ramassé là qu’il utilisait comme canne, il avançait. Un pied devant l’autre. Chaque pas était plus difficile, mais la lueur était toujours là. Trois jours, quatre jours passaient. L’idée d’évaluer la distance le séparant de la capitale ne l’a pas effleuré : partir, c’était tout ce qui lui important.  
 
Ahmed s’affaiblissait. Il sentait ses forces l’abandonner. Sa vision se brouillait. Ses pieds l’élançaient. Il y a longtemps qu’il marche pieds nus, ses semelles lui faisant plus mal qu’elles ne le protégeaient du chemin inégal. Avancer. Sa marche était devenu un rituel emplissant son esprit entier. Son esprit se focalisait sur la simple action de mettre un pied devant l’autre. Un pas. Un autre pas. Encore un pas. Toujours un pas. Un pas pour accéder à son rêve. Chaque pas le rapprochait de son rêve. Toujours. Marcher. Son cerveau souffrant de la déshydratation ne pouvait plus fonctionner normalement. Des hallucinations commencèrent à le harceler, lui, perdu au milieu de nulle part. Il vit son frère, engagé dans l’armée rebelle, un trou au milieu de sa poitrine, dégoulinant d’un sang couleur framboise, un bandeau sur le front avec un signe bolchevique en surimpression, se débattant comme un forcené pour échapper à un dentirostre à la bouche écumante. Quand Ahmed s’approcha de l’improbable duo, le dentirostre leva la tête et cria « En avant Guingamp ! ». Son frère répondit « Arrête de toujours dire ça… »  . Le dentirostre leva alors sa main griffue pour asséner un coup magistral à la tête de son frère. Ses griffes se fichèrent dans sa mâchoire et furent coincées par les dents éclatées du malheureux. Ce dernier s’exprima comme il put : « T'aurais quand même pu te laver les mains avant ! ». Le dentirostre répondit : « C’est pas comme si c’était grave… ». Ahmed ne s’arrêta même pas. Marcher. Cet ordre emplissait son esprit.  
 
Les visions, les rencontres probables affluaient, tels de funestes présages, mais ces derniers glissaient sur Ahmed comme des cristaux de quartz s’échappant d’une montre éclatée. Marcher, toujours marcher. Echapper à sa misère. Marcher. Il croisa un encornet qui lui hurla « Tourne-toi ! ». Un peu plus loin, un alpiniste muni de crampons, adossé à un radiateur, en train de disserter avec un entonnoir bleu ciel sur l’hétérogénéité des furets de plombier. « Il remplissent toujours la main d’un honnête homme, ces furets »Rien de tout cela ne le touchait. Seules deux choses lui importaient, dorénavant : marcher vers son but, et sa propre douleur. Son monde s’arrêtait là.
 
Plus tard, il croisa Carmel, la chanteuse qu’il avait vue quelques temps auparavant. Elle passait l’aspirateur sur un duvet. Elle chantait de manière lancinante :
« Oh mon amour perdu, amour de ma vie, toi qui m’a laissée tomber… C'est parce que tu n'as connu que les pigeons de Paris que tu m’as délaissée… ».
Ahmed l’ignora totalement. Carmel le regarda fixement. Ahmed ne voyait pas ce regard. Il marchait. Son monde s’arrêtait là. Carmel hurla, alors. Un cri strident si puissant que tout autre bruit fut couvert. Une douleur indéfinissable naquit dans les tympans d’Ahmed, qui fut forcer de réaliser cette douleur plus forte que celle de son pauvre corps meurtri par cette marche vers son avenir. Il lui accorda le peu d’attention qu’il lui restait.
« Ahmed, mon pauvre ami, ta quête est finie. N’essaye pas de me répondre, mon chéri. Tu es allé au bout. Ta quête fut vaine, cher ami. Le monde, le but que tu t’es fixé t’est inaccessible. Tu as poursuivi une chimère, tu as souffert énormément. Mais ce monde est cruel et injuste. Ta seule récompense pour avoir poursuivi ce rêve ne sera pas sa réalisation, mais son abandon ».
 
Carmel prit alors Ahmed dans ses bras, en une étreinte froide, sans aucune chaleur, sans aucune douceur. Elle le serra, de plus en plus fort, jusqu’à ce que ce dernier ne puisse plus respirer. Il ne put se défendre : son esprit était focalisé sur l’action qui avait empli les derniers jours de sa vie. Ce fut sa dernière pensée : un pied devant l’autre.
 
Si un observateur avait été là, il n’aurait vu qu’un pauvre homme vieilli avant l’heure s’écroulant par terre pour expirer. Déjà, les rapaces se rapprochaient pour profiter de ce cadeau des cieux…