Or des vergers fleuris se figeaient en arrière
Les pétales tombés des cerisiers de mai
Sont les ongles de celle que j'ai tant aimée
Les pétales flétris sont comme ses paupières

Passons passons puisque tout passe
Je me retournerai souvent
   
Les souvenirs sont cors de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent

Bon, pour en revenir au sujet, dans ma bibliothèque idéale de HFR-ien, je mets entre autres et en vrac:
- Le Don Paisible de Mikhaïl Cholokhov (si c'est bien lui l'auteur). Bon, je vais pas me répéter une fois de plus, ce livre est un chef d'oeuvre, point-barre.

(snip)

- L'Homme sans qualités de Robert Musil. Le portrait de la société viennoise a l'aube de la première guerre mondiale.
- Notes de chevet de Sei Shônagon

- Les 4 romans du cycle de la mer de la fertilité de Yukio Mishima. Le thème en le mauvais karma, ie est la dégradation morale d'un personnage dont on rencontre plusieurs réincarnations (sur un thème similaire, on peut lire aussi Mille ans de plaisir de Kenji Nakagami).[/i]

Ouip. Mais la Nuit Rhénane pour moi c'est surtout un commentaire composé de genre 14 pages en première, c'est pas souvent qu'on te file un truc comme ça à étudier
 
Le mai est bien aussi, mais je préfère les cheveux verts et les verres qui éclatent, et le Rhin le Rhin est ivre où les vignes se mirent.

Passons passons puisque tout passe
Je me retournerai souvent
   
Les souvenirs sont cors de chasse
Dont meurt le bruit parmi le vent

 
C'est le but du topic un peu  Laisser place aux délires élitistes-narcissiques  

 
Je ne l'avais pas encore cité, mais parmi mes livres de chevet figure Alcools.  

Moi la poésie, je ne la lis qu'aux toilettes, et à voix haute. Ca a fait beaucoup rire Madame quand elle a emménagé avec moi.

Moi la poésie, je ne la lis qu'aux toilettes, et à voix haute. Ca a fait beaucoup rire Madame quand elle a emménagé avec moi.

Si t'es pas content, tu te casses, 19 heures, Nation, n00b.  
 
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Ici, c'est le bar d'à côté. On peut se foutre sur la djeule librement, même s'il ne s'agit pas de de nos lectures du moment. En gros, j'ai l'impression que c'est en train devenir un méta-topic, genre habitudes de lecture. Et si jamais les gens ne sont pas d'accord avec ça, bah je les pr00te cordialement.  

Moi je voyais PLOUF briller PLOUF au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa PLOUF les yeux d'Elsa PLOUF les yeux d'Elsa PLOUF PLOUF
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Moi je voyais PLOUF briller PLOUF au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa PLOUF les yeux d'Elsa PLOUF les yeux d'Elsa PLOUF PLOUF
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Tiens j'ai vu passer ça sur FB c'est assez sympa à lire :  
http://www.assemblee-nationale.fr/ [...] ntheon.asp débat à l'assemblée sur la "translation" (j'aime beaucoup ce terme ) de Zola au Panthéon, Barrès VS Jaurès avec des invocations d'Anatole France à tout va  

Les Assis
 
Noirs de loupes, grêlés, les yeux cerclés de bagues
Vertes, leurs doigts boulus crispés à leurs fémurs,
Le sinciput plaqué de hargnosités vagues
Comme les floraisons lépreuses des vieux murs ;
 
Ils ont greffé dans des amours épileptiques
Leur fantasque ossature aux grands squelettes noirs
De leurs chaises ; leurs pieds aux barreaux rachitiques
S'entrelacent pour les matins et pour les soirs !
 
Ces vieillards ont toujours fait tresse avec leurs sièges,
Sentant les soleils vifs percaliser leur peau,
Ou, les yeux à la vitre où se fanent les neiges,
Tremblant du tremblement douloureux du crapaud.
 
Et les Sièges leur ont des bontés : culottée
De brun, la paille cède aux angles de leurs reins ;
L'âme des vieux soleils s'allume, emmaillotée
Dans ces tresses d'épis où fermentaient les grains.
 
Et les Assis, genoux aux dents, verts pianistes,
Les dix doigts sous leur siège aux rumeurs de tambour,
S'écoutent clapoter des barcarolles tristes,
Et leurs caboches vont dans des roulis d'amour.
 
- Oh ! ne les faites pas lever ! C'est le naufrage...
Ils surgissent, grondant comme des chats giflés,
Ouvrant lentement leurs omoplates, ô rage !
Tout leur pantalon bouffe à leurs reins boursouflés.
 
Et vous les écoutez, cognant leurs têtes chauves,
Aux murs sombres, plaquant et plaquant leurs pieds tors,
Et leurs boutons d'habit sont des prunelles fauves
Qui vous accrochent l'oeil du fond des corridors !
 
Puis ils ont une main invisible qui tue :
Au retour, leur regard filtre ce venin noir
Qui charge l'oeil souffrant de la chienne battue,
Et vous suez, pris dans un atroce entonnoir.
 
Rassis, les poings noyés dans des manchettes sales,
Ils songent à ceux-là qui les ont fait lever
Et, de l'aurore au soir, des grappes d'amygdales
Sous leurs mentons chétifs s'agitent à crever.
 
Quand l'austère sommeil a baissé leurs visières,
Ils rêvent sur leur bras de sièges fécondés,
De vrais petits amours de chaises en lisière
Par lesquelles de fiers bureaux seront bordés ;
 
Des fleurs d'encre crachant des pollens en virgule
Les bercent, le long des calices accroupis
Tels qu'au fil des glaïeuls le vol des libellules
- Et leur membre s'agace à des barbes d'épis.
 

Les poètes de sept ans
 
Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.
 
Tout le jour il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.
Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son oeil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !
 
A sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! - Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes,
- Huit ans - la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
- Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.
 
Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou,
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
- Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !
 
Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
- Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, - seul, et couché sur des pièces de toile
Écrue, et pressentant violemment la voile !
 
 

Je déteste Baudelaire même si y'a des poèmes vraiment sympa. C'est un poète pour gonzesse dépressive je trouve