Quand j’arrive sur le chantier, les hommes transportent du plot. Le plot c’est la bille de pied d’un arbre découpée en tranches. Chaque tranche s’appelle une tranche de plot. C’est lourd. Les types trimballent ça sans arrêt en plein soleil ; il fait une chaleur à crever. Personne ne parle. Ils sont neuf. L’équipe, qui doit être de dix hommes, n’est pas complète. Mais les neuf qui sont là sont un peu là. De vraies gueules. Leurs vêtement américains, ou plutôt ce qui en reste, laisse voir par les déchirures des muscles bruns et précis. La plupart travaillent torse nu malgré la sciure qui arrache la peau du dos et de la nuque. Ils brillent de sueur. Et leurs veines ! Des veines qui courent le long de leur dos, de leur poitrine, des vaisseaux bleus énormes, boursouflés. Ils n’ont pas du s’amuser pour avoir ça ! Ils ont des visages barbus, et bien qu’ils soient tous jeunes, ils ont les traits durs et de fines rides profondes. Ils puent le fauve, ils sont très sales. Ils ne ressemblent pas à des enfants de choeur. Au milieu de types pareillement baraqués je vais avoir l’air d’un nourrisson.

Ce qui me coûte surtout, ce n'est pas le coup de collier pendant lequel on donne tout ce qu'on a dans le ventre, c'est le recommencement du travail qui paraît chaque jour plus monotone.

Tout ça me fait penser à un champ de bataille du douzième siècle. Ca devait faire le même bruit, ça devait être la même activité. Cette ambiance de bagarre est réelle. On a l'impression que l'équipe veut exterminer le bois, le hacher, le bouffer. Ici, on ne pose pas, on jette, on lance.

Le travail est très dangereux. Nous avons à abattre des peupliers italiens qui sont jumelés, c'est-à-dire qui poussent à plusieurs sur le même pied. Quand l'arbre tombe, les peupliers se décollent, et il en tombe dans toutes les directions. Comme nous abattons à quatre, nous nous gênons mutuellement pour nous garer pendant la chute, si bien qu'il faut faire très attention à ne pas prendre un peuplier sur la gueule.

Cette vision de la rencontre de la lame et du bois, je ne l'oublierai jamais. Elle est d'un intérêt toujours renouvelé. Cette rencontre s'appelle l'attaque. Dans une scierie, tout le monde regarde l'attaque, le profane comme le vieux scieur qui, le front plissé, souffre avec sa scie, comme l'affûteur qui devine, rien qu'au bruit, si la lame coupe ou non.

Le moindre objet qui embarrasse est projeté n’importe où, au loin, à toute volée. Ici, on ne se dérange pas pour pisser, on pisse où on est : les griffeurs sur leur chariot, le scieur à sa place, etc. Pas de temps à perdre. Jamais on ne s’arrête, car il faut fournir.

Voilà l'ambiance de la scierie. Des hommes rudes, de vrais hommes. Quand un de ces hommes dit: " je tiens", il tient, on peut y aller, ce ne sont pas des types à chier dans leur froc à la dernière minute. Ils ont tous l'air méchant, mais sous cette enveloppe, se cachent des cœurs qui rendent hommage au mérite et au courage. Eux seuls connaissent la valeur de l'effort, parce qu'ils sont habitués à souffrir. Ils ne savent pas tous lire, mais ils sont courageux, costauds, décidés. ce sont des forts.

Jamais je n’aurais été capable d’une telle méchanceté il y a un an, mais le miracle s’est fait tout seul; je suis d’une dureté qui m’étonne : pas le moindre remords, pas la moindre réflexion. Cette dureté ne fera que s’accentuer par la suite. Maintenant, il me semble que je tuerais sans une hésitation un type qui m’a fait assez chier pour mériter ça.

On a prétendu que le gratte-ciel se justifiait par le manque d'espace des cités américaines, comme dans l'île de Manhattan. C'est le type même d'explication primaire,utilitaire qui passe à côté de l'essentiel. C'est le contraire qu'il faut dire : le gratte-ciel est la réaction normale l'excès d'espace, à l'angoisse des grands espaces ouverts de tous côtés, comme des abîmes horizontaux. La tour domine et maîtrise la plaine qui la cerne. Elle est un appel aux hommes dispersés, un centre de ralliement. elle est centrifuge pour celui qui l’habite, centripète pour celui qui la voit de loin.

Outre que Paris a ses bûcherons, et que souvent rue des Barres j'ai entendu le cri de la chouette, rien ne ressemble pour un chasseur de mon espèce comme cet amas de maisons et d'immeubles innervé de rues et de ruelles à une jungle épaisse, grouillante de proies et de prédateurs. L'état policé est une imposture, car l'ordre que protège la police est dicté par le groupe dominant caractérisé par l'argent et l'hétérosexualité. Il s'agit donc d'une violence imposée par les plus forts à tous les autres, lesquels n'ont d'autre ressource que la clandestinité. Dans la jungle « policée », les flics ne sont qu'une espèce de prédateurs parmi d'autres.