Ils s'embrassent au mois de Janvier,  
Car une nouvelle année commence,  
Mais depuis des éternités  
L'a pas tell'ment changé la France.  
Passent les jours et les semaines,  
Y'a qu'le décor qui évolue,  
La mentalité est la même :  
Tous des tocards, tous des faux culs.  
 
Ils sont pas lourds, en février,  
A se souvenir de Charonne,  
Des matraqueurs assermentés  
Qui fignolèrent leur besogne,  
La France est un pays de flics,  
A tous les coins d'rue y'en a 100,  
Pour faire régner l'ordre public  
Ils assassinent impunément.  
 
Quand on exécute au mois d'mars,  
De l'autr' côté des Pyrénées,  
Un arnachiste du Pays basque,  
Pour lui apprendre à s'révolter,  
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent  
De cette immonde mise à mort,  
Mais ils oublient qu'la guillotine  
Chez nous aussi fonctionne encore.  
 
Etre né sous l'signe de l'hexagone,  
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,  
Et le roi des cons, sur son trône,  
J'parierai pas qu'il est all'mand.  
 
On leur a dit, au mois d'avril,  
A la télé, dans les journaux,  
De pas se découvrir d'un fil,  
Que l'printemps c'était pour bientôt,  
Les vieux principes du seizième siècle,  
Et les vieilles traditions débiles,  
Ils les appliquent tous à la lettre,  
Y m'font pitié ces imbéciles.  
 
Ils se souviennent, au mois de mai,  
D'un sang qui coula rouge et noir,  
D'une révolution manquée  
Qui faillit renverser l'Histoire,  
J'me souviens surtout d'ces moutons,  
Effrayés par la Liberté,  
S'en allant voter par millions  
Pour l'ordre et la sécurité.  
 
Ils commémorent au mois de juin  
Un débarquement d'Normandie,  
Ils pensent au brave soldat ricain  
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui,  
Ils oublient qu'à l'abri des bombes,  
Les Français criaient "Vive Pétain",  
Qu'ils étaient bien planqués à Londres,  
Qu'y'avait pas beaucoup d'Jean Moulin.  
 
Etre né sous l'signe de l'hexagone,  
C'est pas la gloire, en vérité,  
Et le roi des cons, sur son trône,  
Me dites pas qu'il est portugais.  
 
Ils font la fête au mois d'juillet,  
En souv'nir d'une révolution,  
Qui n'a jamais éliminé  
La misère et l'exploitation,  
Ils s'abreuvent de bals populaires,  
D'feux d'artifice et de flonflons,  
Ils pensent oublier dans la bière  
Qu'ils sont gourvernés comme des pions.  
 
Au mois d'août c'est la liberté,  
Après une longue année d'usine,  
Ils crient : "Vive les congés payés",  
Ils oublient un peu la machine,  
En Espagne, en Grèce ou en France,  
Ils vont polluer toutes les plages,  
Et par leur unique présence,  
Abîmer tous les paysages.  
 
Lorsqu'en septembre on assassine,  
Un peuple et une liberté,  
Au coeur de l'Amérique latine,  
Ils sont pas nombreux à gueuler,  
Un ambassadeur se ramène,  
Bras ouverts il est accueilli,  
Le fascisme c'est la gangrène  
A Santiago comme à Paris.  
 
Etre né sous l'signe de l'hexagone,  
C'est vraiment pas une sinécure,  
Et le roi des cons, sur son trône,  
Il est francais, ça j'en suis sûr.  
 
Finies les vendanges en octobre,  
Le raisin fermente en tonneaux,  
Ils sont très fiers de leurs vignobles,  
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux",  
Ils exportent le sang de la terre  
Un peu partout à l'étranger,  
Leur pinard et leur camembert  
C'est leur seule gloire à ces tarés.  
 
En Novembre, au salon d'l'auto,  
Ils vont admirer par milliers  
L'dernier modèle de chez Peugeot,  
Qu'ils pourront jamais se payer,  
La bagnole, la télé, l'tiercé,  
C'est l'opium du peuple de France,  
Lui supprimer c'est le tuer,  
C'est une drogue à accoutumance.  
 
En décembre c'est l'apothéose,  
La grande bouffe et les p'tits cadeaux,  
Ils sont toujours aussi moroses,  
Mais y'a d'la joie dans les ghettos,  
La Terre peut s'arrêter d'tourner,  
Ils rat'ront pas leur réveillon ;  
Moi j'voudrais tous les voir crever,  
Etouffés de dinde aux marrons.  
 
Etre né sous l'signe de l'hexagone,  
On peut pas dire qu'ca soit bandant  
Si l'roi des cons perdait son trône,  
Y'aurait 50 millions de prétendants.
 
 
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