C'était bien un bruit de pas ; des pas dans l'escalier, qui se rapprochent. Quelqu'un monte. Quelqu'un montre lentement - non : posément ; peut-être avec circonspection ? Tenant la rampe, à ce qu'il semble. Une personne que l'ascension trop raide essouffle, ou bien fatiguée d'être venue de loin. C'est un pas d'homme, mais un pas discret, aux trois quarts étouffées par le tapis - ce qui lui donne, par instants, comme un air timoré, ou clandestin.  
Cette impression cependant ne dure pas. De plus près on reconnait la un pas précis, probablement sans fard : celui d'un homme aux idées sereines qui monte tranquillement.  
Les trois dernières marches sont franchies avec plus de vigueur, dans la hâte sans doute d'atteindre le palier. L'homme est maintenant devant la porte ; il s'arrête un moment pour reprendre haleine...
(... Un coup, trois petits coups rapides...)
Mais il ne s'attarde pas plus de quelques secondes et commence à gravir la volée suivante. Les pas s'éloignent vers le haut de l'immeuble.
Ce n'était pas Garinati.

Dans la pénombre de la salle de café le patron dispose les tables et les chaises, les cendriers, les siphons d'eau gazeuse ; il est six heures du matin.
Il n'a pas besoin de voir clair, il ne sait même pas ce qu'il fait. Il dort encore. De très anciennes lois règlent le détail de ses gestes, sauvés pour une fois du flottement des intentions humaines ; chaque seconde marque un pur mouvement : un pas de côté, la chaise à trente centimètres, trois coups de torchon, demi-tour à droite, deux pas en avant, chaque seconde, marque, parfaite, égale, sans bavure. Trente et un. Trente-deux. Trente-trois. Trente-quatre. Trente-cinq. Trente-six. Trente-sept. Chaque seconde à sa place exact.
Bientôt malheureusement le temps ne sera plus le maître.

Dans la pénombre de la salle de café le patron dispose les tables et les chaises, les cendriers, les syphons d'eau gazeuse ; il est six heures du matin.
Le patron n'est pas encore bien réveillé. Il est de mauvaise humeur ; il n'a pas assez dormi. Hier soir il a voulu attendre le retour de son hôte, pour tirer les verrous ; mais c'est en vain qu'il est resté veiller, tard dans la nuit, car il a fini par fermer quand même et aller se coucher sans avoir vu rentrer ce maudit Wallas. Il a pensé que son client avait été arrêté, puisque la police était à sa recherche.

Il tira et le manqua.  
 Il l’avait manqué. Alors l’Analyste leva la main à son tour et visa aussi le cœur de son ennemi. Déjà nous nous préparions à pousser un cri de victoire. Il semblait désormais certain que si l’un avait tiré synthétiquement sur le cœur, l’autre devrait lui aussi tirer sur le cœur. Il ne semblait vraiment pas y avoir d’autre issue, pas d’échappatoire intellectuelle. Mais soudain l’Analyste, en un clin d’œil, fit un effort surhumain pour se contenir, gémit tout bas, hurla, fit un écart imperceptible, sortit de l’axe normal le canon de son pistolet et tira à côté…sur le petit doigt de Mme Philidor, qui se trouvait à proximité en compagnie de Flora Gente. Ce coup de feu fut extraordinaire :  
 Le doigt tomba par terre. Mme Philidor, stupéfaite, porta la main à sa bouche. Quant à nous, les témoins, nous perdîmes notre calme et ne pûmes nous empêcher de pousser un cri d’admiration.

...un certain colonel de zouaves, assis dans le public à une tribune latérale, envia soudain les deux sportifs pour leur jeu irréprochable et passionnant, de sorte que, voulant montrer ce dont il était lui aussi capable, en présence de six mille spectateurs et surtout de sa fiancée , il prit son revolver et tira sur la balle en plein vol. La balle creva et tomba en pièces : les champions, privés tout à coup de leur but, essayèrent pendant quelques temps de donner des coups de raquettes dans le vide, mais, voyant l'absurdité de ce jeu sans balle, ils s'attaquèrent à coups de poing. Il y eut un tonnerre d'applaudissements.

Une idée démente ! Mientus proposait à Siphon un duel de grimaces. Tous se turent et le regardèrent comme s'il avait perdu le sens et Siphon se mit à chercher une riposte ironique. Mais son visage exprimait une âpreté si diabolique qu'on fut contraint de constater la terrible réalité de sa proposition. Les mines, les grimaces! A la fois arme et torture! Cette fois le combat serait sans quartier.

Ce fut un reniflement laid et vulgaire qui semblait signifier : « Regarde tant que tu voudras, ça m'est égal, je renifle. » C'est ainsi que les jeunes filles montrent leur souverain mépris. Mais c'est précisément ce que j'attendais. Quand elle eut commis cette erreur tactique de renifler, je reniflai à mon tour derrière la porte, distinctement mais pas trop fort, comme si victime de la contagion, je ne pouvais plus me retenir. Elle s'arrêta, effrayée, ne pouvant pas supporter ce dialogue nasal, mais son nez, une fois mobilisé, se rappelait à l'attention : après une brève résistance, elle fut obligée de sortir son mouchoir et de se moucher, après quoi elle eut, à de longs intervalles, de légers reniflements nerveux auxquels je fis écho aussitôt derrière ma porte. Je me félicitais d'avoir pu si facilement conquérir son nez.

Le vieillard, tout à fait inconscient de l'effroi qu'il provoquait, promena un regard bienveillant sur la théorie des noms inscrits, hésita, réfléchit, s'amusa tout seul et finalement clama avec confiance :
 -Mydlakowski !
 Il apparut très vite que Mydlakowski se montrait incapable de traduire le César au programme et même, pis encore, ignorait que animis oblatis fût un ablatif absolu.
 -Oh, M. Mydlakowski ! dit le gentil vieillard avec un air de reproche sincère. Vous ne savez pas ce que signifie animis oblatis ni quelle est cette forme grammaticale ?pourquoi ne savez-vous pas ?

Et extrêmement attristé, il lui mit un zéro. Puis il se rasséréna et, dans un nouvel élan, choisit dans les K Koperski avec la pensée que ce choix réjouissait l'intéressé, dont il encouragea l'émulation par des regards et des gestes pleins d'une confiance sans réserve. Mais ni Koperski, ni Kotecki, ni Kapuscinski, ni Kolek ne comprenaient animis oblatis : ils restaient immobiles devant le tableau noir, hostiles, muets, et le vieillard manifestait par un geste vif son désenchantement passager, après quoi il continuait à interroger dans un afflux de confiance croissante, [...]. Mais personne ne répondait. Il avait déjà inscrit près de 10 zéros dans son carnet...