Nombeko, Célestine, les Holger 1 et 2 étaient de retour à Sjölida. Si l’atmosphère dans le groupe avait été tendue avant l’épisode de Politique suédoise, elle était à présent délétère. Holger 2 refusait de parler à son frère ou de s’asseoir à la même table. De son côté, Holger 1 se sentait incompris et rejeté, d’autant plus que Célestine et lui s’étaient retrouvés en délicatesse avec les anarchistes à la suite de leur coup d’éclat dans l’éditorial du journal. La plupart des journalistes politiques de la nation avaient en effet afflué au local des anarchistes pour qu’on leur explique la raison de cette comparaison entre la famille royale et une porcherie.
Holger 1 passait donc désormais ses journées dans le grenier à foin à contempler le camion de pommes de terre de Gertrud. Sa remorque contenait toujours une bombe atomique de trois mégatonnes, qui d’une manière ou d’une autre forcerait le roi à abdiquer. Et que Holger 1 avait promis de ne pas toucher.
Dire qu’il avait tenu sa promesse durant toutes ces années et que son frère était quand même dans une colère noire contre lui. Il trouvait cela si injuste.
Célestine, elle, en voulait à Numéro deux d’en vouloir à Numéro un. Elle déclara que ce qui manquait au jumeau de son chéri, c’était de ne pas pouvoir apprendre la conscience citoyenne. C’était un truc qu’on possédait ou pas. Le frère de Numéro deux, lui, l’avait dans les gènes !
Holger 2 souhaita à Célestine de se prendre une gamelle et de se faire aussi mal que possible. Lui allait faire une promenade. Il emprunta le sentier menant à la mer, s’assit sur un banc sur le ponton et contempla l’eau. Il était empli d’un sentiment de… Non, il ne ressentait rien. Il se sentait complètement vide.
Il avait Nombeko et il en était reconnaissant. Mais pour le reste : pas d’enfant, pas de vie, pas d’avenir. Holger 2 se disait qu’il ne rencontrerait jamais le Premier ministre : ni celui-ci, ni le suivant, ni aucun de ceux qui viendraient après. Des vingt-six mille deux cents ans restants avant que la bombe cesse d’être radioactive, il en restait encore vingt-six mille cent quatre-vingts. Avec une marge d’erreur de plus ou moins trois mois. Mieux valait peut-être rester sur ce ponton pour tuer le temps.
En bref, tout n’était que misère infinie, et il ne pourrait pas tomber plus bas.
Trente minutes plus tard, la situation empira.

D’une certaine manière, les videurs de latrines du plus grand ghetto d’Afrique du Sud étaient bien lotis. Après tout, ils avaient du travail et un toit au-dessus de la tête.
Néanmoins, statistiquement, ils n’avaient aucun avenir. La plupart succomberaient jeunes à la tuberculose, à une pneumonie, aux diarrhées, à la drogue, à l’alcool ou à une combinaison de l’ensemble. Quelques rares spécimens auraient le privilège de fêter leurs cinquante ans, ce qui était le cas du chef du bureau des latrines de Soweto, même s’il était usé par le travail et malade. Il avalait bien trop d’antalgiques avec bien trop de bière bien trop tôt le matin. En conséquence, il se montra un jour quelque peu véhément à l’égard d’un représentant envoyé par les services sanitaires de la commune de Johannesburg. Un moricaud qui osait hausser le ton ! L’affaire remonta jusqu’aux oreilles du chef de service qui, lors de la collation matinale avec ses collaborateurs le lendemain, annonça qu’il était temps de remplacer l’analphabète du secteur B.
Une collation particulièrement agréable d’ailleurs, puisqu’on y avait mangé du gâteau pour souhaiter la bienvenue à un nouvel agent sanitaire : Piet du Toit, qui, à vingt-trois ans, venait d’être embauché pour son premier travail.
Ce fut lui qu’on chargea de régler le problème de Soweto, car c’était ainsi qu’on fonctionnait dans cette commune : on attribuait les analphabètes aux bleus afin qu’ils s’endurcissent.
Personne ne savait si tous les videurs de latrines de Soweto étaient effectivement analphabètes, mais on les nommait ainsi. Désormais, mieux valait éviter d’appeler un nègre un nègre. De toute façon, aucun n’était allé à l’école, ils vivaient tous dans des taudis et avaient le plus grand mal à comprendre ce qu’on leur disait.

Là-dessus, on y est allés de la castagne en beauté, ricanochant tant et plus du litso, mais sans que ça l'empêche de chanter. Alors on l'a croché aux pattes, si bien qu'il s'est étalé à plat, raide lourd, et qu'un plein baquet de vomi biéreux lui est sorti swoouuush d'un coup. C'était si dégoûtant qu'on lui a shooté dedans, un coup chacun, et alors, à la place de chanson et de vomi, c'est du sang qui est sorti de sa vieille rote dégueulasse. Et puis on a continué notre chemin.

- N'est-ce pas absolument la femme que vous souhaitiez avoir ?  N'avez-vous pas dit à Huntingdon que vous vouliez une épouse qui se soumettrait à tout sans murmurer et qui n'aurait jamais un mot de blâme contre vous quoi que vous fassiez ?  
- C'est vrai, mais si l'on a tout ce que l'on veut, il y a de quoi gâter le meilleur d'entre nous, n'est-il pas vrai ? Et je ne peux me retenir de me conduire comme un chenapan quand je vois qu'il lui est égal que je me tienne comme un chrétien ou que je m'abandonne comme la canaille que la nature a faite de moi, je ne puis m'empêcher de la taquiner quand je la trouve soumise comme un épagneul et qu'elle n'a jamais le moindre cri pour me dire qu'il suffit.  
- Si vous êtes naturellement tyrannique, je reconnais que la tentation est grande, mais il ne se trouve pas d'esprit généreux qui fasse ses délices d'opprimer les faibles ; il préfère les chérir et les protéger.  
- Je ne l'opprime pas, mais c'est parfaitement ennuyeux de toujours chérir et protéger. D'ailleurs, je pense parfois qu'elle n'éprouve rien et je n'ai de cesse que lorsque je l'ai fait pleurer.

Benson revint avec les bougies et il s'ensuivit un silence d'un instant pendant lequel, le dos au feu, Huntingdon contemplait d'un regard triomphant mon désespoir.
- Ainsi vous avez pensé me déshonorer en vous enfuyant, en devenant artiste et en gagnant votre vie ? Et vous avez cru aussi voler mon fils et l'élever pour en faire un sale marchand yankee ou un peintre de bas étage, voué à la mendicité ?
- Oui, afin de le préserver de devenir un gentilhomme comme son père.
- C'est une bonne affaire que vous n'ayez pas été capable de garder votre secret... ha ! ha ! C'est bien les femmes, il faut qu'elles jasent... si elles n'ont pas d'amis auxquels se confier, elles chuchotent leurs secrets aux poissons, les écrivent sur le sable ou n'importe où ailleurs. C'est également une bonne affaire, maintenant que j'y pense, de n'avoir pas été trop ivre ce soir, j'aurais peut-être dormi au lieu de surveiller les occupations de ma belle et je n'aurais peut-être pas eu l'énergie de mener virilement les choses comme je l'ai fait.
Le laissant chanter ses propres louanges, je me levai pour aller mettre mon manuscrit en sécurité. Je me souvenais qu'il était encore sur la table du salon et je voulais m'éviter l'humiliation de le revoir entre ses mains si c'était possible. Je ne supportais pas l'idée qu'il pût se divertir de mes pensées, encore moins qu'il lût ce que j'avais été assez sotte pour écrire au temps que je l'aimais.