C'est surtout car leur hiérarchie a la responsabilité de leur sécurité.

Et corrompre les commissions et députés qui votent les lois.

Je n'arrive pas a ne pas penser aux ingénieurs dans la centrale nucléaire.  
 
Évidemment on va pointer dans les semaines a venir les erreurs faites etc.  
 
Mais moi je pense a ces gars qui ont une vie. Qui doivent flipper leur race.  
 
Et qui font quand même leur boulot comme ils peuvent.  
 
Et je pense a eux. Très fort.

C'est toujours d'actualité la menace d'un 2ème séisme + tsunami ?

C'est toujours d'actualité la menace d'un 2ème séisme + tsunami ?

blabla...

Clair.
 
J'imagine les pauvres techniciens dans le centre de contrôle. Ils n'ont pas dormi depuis 3 jours, pas pris de douche. Leurs chemises, depuis longtemps hors du pantalon, sont dans un état lamentable et ils baignent dans la puanteur d'une sueur angoissée. Ils s'autorisent des phases de micro-sommeil de 5 minutes toutes les 2 heures à tour de rôle, mais leurs yeux brûlants sont rougis par le manque de sommeil et par l'observation frénétique des multiples cadrans qui tapissent les murs. La moindre paroi horizontale est criblée de cercles noirs, trace des gobelets de café qui ont été posés ici et là. Des paquets de chips jonchent le sol. La salle de contrôle bruisse des chuchotements d'ingénieurs qui réfléchissent à voix haute.
 
Parfois, l'ingénieur-chef reçoit un appel sur son portable. Sa femme, qui s'est réfugiée pour quelques jours chez sa mère dans la banlieue ouest de Tokyo. Il lui dit que tout va bien, que tout va s'arranger. Il feint de ne pas comprendre qu'elle est aux bords des larmes. Pour finir, à chaque fois, elle lui passe Kyoko, leur fille. Elle a 5 ans et fait l'admiration de son instituteur car elle maitrise déjà les tables d'addition. L'ingénieur-chef pense qu'il lui parle peut-être pour la dernière fois. Sa femme reprend le combiné, il lui dit une dernière fois qu'il ne risque rien, tout en jetant un coup d'œil à son compteur geiger qui lui assure l'inverse, que de toute façon il est déjà foutu, il ne passera pas l'année s'il jamais il ressort vivant de la crise. Il raccroche.
 
Ils ont tout essayé. Ouvert les valves de la cuve. Dépressurisé l'enceinte de confinement en pesant chaque risque pour les habitants de la région. Tenté de noyer l'enceinte après l'explosion du toit du bâtiment. Rien n'y a fait. A chaque étape, l'ingénieur-chef voyait le visage de ses collègues s'affaisser, les cernes se creuser. Même les Américains venus à la rescousse n'ont rien pu faire. Au début, il ne s'entendait pas trop avec eux, et puis, peu à peu, une étrange complicité est née, comme une solidarité du désespoir qu'on ne peut comprendre si on n'a jamais risqué sa vie ensemble.  
 
La radioactivité devenait insupportable dans l'ensemble des locaux. Les Américains sont finalement repartis.
 
L'ingénieur-chef pourrait encore rester, mais il sent ses collègues à bout. Il doit prendre une décision. Pour la dernière fois, il réunit l'ensemble du personnel et demande le silence. Tous se tournent vers lui. Il appuie son dos contre un mur constellé de calculs au stylo, pris de vertige. Il essuie une goutte de sueur qui glisse d'un sourcil et lui brûle l'œil gauche. Il se demande s'il va trouver les mots, mais ceux-ci coulent hors de sa bouche comme de leur propre chef :
 
"Mes amis, j'aimerais pouvoir vous dire que nous allons nous en sortir, mais vous connaissez les données aussi bien que moi, alors je ne vous mentirai pas. Toutes nos tentatives ont échoué. Dehors, des millions de personnes courent un risque mortel. Néanmoins, je suis fier de ce que nous avons accompli. Nous avons fait ce que nous avions à faire pour notre pays. Alors maintenant, mes amis, je vais vous laisser appeler une dernière fois vos familles, puis nous ferons la dernière chose qui nous reste à faire..."
 

Clair.
 
J'imagine les pauvres techniciens dans le centre de contrôle. Ils n'ont pas dormi depuis 3 jours, pas pris de douche. Leurs chemises, depuis longtemps hors du pantalon, sont dans un état lamentable et ils baignent dans la puanteur d'une sueur angoissée. Ils s'autorisent des phases de micro-sommeil de 5 minutes toutes les 2 heures à tour de rôle, mais leurs yeux brûlants sont rougis par le manque de sommeil et par l'observation frénétique des multiples cadrans qui tapissent les murs. La moindre paroi horizontale est criblée de cercles noirs, trace des gobelets de café qui ont été posés ici et là. Des paquets de chips jonchent le sol. La salle de contrôle bruisse des chuchotements d'ingénieurs qui réfléchissent à voix haute.
 
Parfois, l'ingénieur-chef reçoit un appel sur son portable. Sa femme, qui s'est réfugiée pour quelques jours chez sa mère dans la banlieue ouest de Tokyo. Il lui dit que tout va bien, que tout va s'arranger. Il feint de ne pas comprendre qu'elle est aux bords des larmes. Pour finir, à chaque fois, elle lui passe Kyoko, leur fille. Elle a 5 ans et fait l'admiration de son instituteur car elle maitrise déjà les tables d'addition. L'ingénieur-chef pense qu'il lui parle peut-être pour la dernière fois. Sa femme reprend le combiné, il lui dit une dernière fois qu'il ne risque rien, tout en jetant un coup d'œil à son compteur geiger qui lui assure l'inverse, que de toute façon il est déjà foutu, il ne passera pas l'année s'il jamais il ressort vivant de la crise. Il raccroche.
 
Ils ont tout essayé. Ouvert les valves de la cuve. Dépressurisé l'enceinte de confinement en pesant chaque risque pour les habitants de la région. Tenté de noyer l'enceinte après l'explosion du toit du bâtiment. Rien n'y a fait. A chaque étape, l'ingénieur-chef voyait le visage de ses collègues s'affaisser, les cernes se creuser. Même les Américains venus à la rescousse n'ont rien pu faire. Au début, il ne s'entendait pas trop avec eux, et puis, peu à peu, une étrange complicité est née, comme une solidarité du désespoir qu'on ne peut comprendre si on n'a jamais risqué sa vie ensemble.  
 
La radioactivité devenait insupportable dans l'ensemble des locaux. Les Américains sont finalement repartis.
 
L'ingénieur-chef pourrait encore rester, mais il sent ses collègues à bout. Il doit prendre une décision. Pour la dernière fois, il réunit l'ensemble du personnel et demande le silence. Tous se tournent vers lui. Il appuie son dos contre un mur constellé de calculs au stylo, pris de vertige. Il essuie une goutte de sueur qui glisse d'un sourcil et lui brûle l'œil gauche. Il se demande s'il va trouver les mots, mais ceux-ci coulent hors de sa bouche comme de leur propre chef :
 
"Mes amis, j'aimerais pouvoir vous dire que nous allons nous en sortir, mais vous connaissez les données aussi bien que moi, alors je ne vous mentirai pas. Toutes nos tentatives ont échoué. Dehors, des millions de personnes courent un risque mortel. Néanmoins, je suis fier de ce que nous avons accompli. Nous avons fait ce que nous avions à faire pour notre pays. Alors maintenant, mes amis, je vais vous laisser appeler une dernière fois vos familles, puis nous ferons la dernière chose qui nous reste à faire..."
 

j'aimerai bien voir ce que ça donne (antiphrase ) la gueule d'un ptit tsunami qui remonte l'estuaire de la gironde...

C'est toujours d'actualité la menace d'un 2ème séisme + tsunami ?

En théorie jusqu'à demain 16h.
 
edit : heure locale il me semble.

j'imagine même pas les conséquences d'un 2ème tsunami !

j'imagine même pas les conséquences d'un 2ème tsunami !

en fait rien n'a vraiment changé depuis ce matin 6h...
 
vous rentrez de votre boulot et vous entendez les mêmes infos qui sont déjà passées ce matin à 6h...
 
mdr

+1 à l'époque plus d'un aurait tout fais pour s'approcher au plus prés de la centrale  

Clair.
 
J'imagine les pauvres techniciens dans le centre de contrôle. Ils n'ont pas dormi depuis 3 jours, pas pris de douche. Leurs chemises, depuis longtemps hors du pantalon, sont dans un état lamentable et ils baignent dans la puanteur d'une sueur angoissée. Ils s'autorisent des phases de micro-sommeil de 5 minutes toutes les 2 heures à tour de rôle, mais leurs yeux brûlants sont rougis par le manque de sommeil et par l'observation frénétique des multiples cadrans qui tapissent les murs. La moindre paroi horizontale est criblée de cercles noirs, trace des gobelets de café qui ont été posés ici et là. Des paquets de chips jonchent le sol. La salle de contrôle bruisse des chuchotements d'ingénieurs qui réfléchissent à voix haute.
 
Parfois, l'ingénieur-chef reçoit un appel sur son portable. Sa femme, qui s'est réfugiée pour quelques jours chez sa mère dans la banlieue ouest de Tokyo. Il lui dit que tout va bien, que tout va s'arranger. Il feint de ne pas comprendre qu'elle est aux bords des larmes. Pour finir, à chaque fois, elle lui passe Kyoko, leur fille. Elle a 5 ans et fait l'admiration de son instituteur car elle maitrise déjà les tables d'addition. L'ingénieur-chef pense qu'il lui parle peut-être pour la dernière fois. Sa femme reprend le combiné, il lui dit une dernière fois qu'il ne risque rien, tout en jetant un coup d'œil à son compteur geiger qui lui assure l'inverse, que de toute façon il est déjà foutu, il ne passera pas l'année s'il jamais il ressort vivant de la crise. Il raccroche.
 
Ils ont tout essayé. Ouvert les valves de la cuve. Dépressurisé l'enceinte de confinement en pesant chaque risque pour les habitants de la région. Tenté de noyer l'enceinte après l'explosion du toit du bâtiment. Rien n'y a fait. A chaque étape, l'ingénieur-chef voyait le visage de ses collègues s'affaisser, les cernes se creuser. Même les Américains venus à la rescousse n'ont rien pu faire. Au début, il ne s'entendait pas trop avec eux, et puis, peu à peu, une étrange complicité est née, comme une solidarité du désespoir qu'on ne peut comprendre si on n'a jamais risqué sa vie ensemble.  
 
La radioactivité devenait insupportable dans l'ensemble des locaux. Les Américains sont finalement repartis.
 
L'ingénieur-chef pourrait encore rester, mais il sent ses collègues à bout. Il doit prendre une décision. Pour la dernière fois, il réunit l'ensemble du personnel et demande le silence. Tous se tournent vers lui. Il appuie son dos contre un mur constellé de calculs au stylo, pris de vertige. Il essuie une goutte de sueur qui glisse d'un sourcil et lui brûle l'œil gauche. Il se demande s'il va trouver les mots, mais ceux-ci coulent hors de sa bouche comme de leur propre chef :
 
"Mes amis, j'aimerais pouvoir vous dire que nous allons nous en sortir, mais vous connaissez les données aussi bien que moi, alors je ne vous mentirai pas. Toutes nos tentatives ont échoué. Dehors, des millions de personnes courent un risque mortel. Néanmoins, je suis fier de ce que nous avons accompli. Nous avons fait ce que nous avions à faire pour notre pays. Alors maintenant, mes amis, je vais vous laisser appeler une dernière fois vos familles, puis nous ferons la dernière chose qui nous reste à faire..."
 

j'aimerai bien voir ce que ça donne (antiphrase ) la gueule d'un ptit tsunami qui remonte l'estuaire de la gironde...

Clair.
J'imagine les pauvres techniciens dans le centre de contrôle...

j'aimerai bien voir ce que ça donne (antiphrase ) la gueule d'un ptit tsunami qui remonte l'estuaire de la gironde...

 
oui je suis surpris qu'ils se battent pas pour pouvoir rester   Quand t'es journaliste (ça dépend lesquelles) c'est le genre d'événements que t'as pas envie de rater. Je dis pas forcément aller au plus près du réacteur, mais rester dans les villes, sentir les tremblements, faire des reportages au contact de la population japonaise, etc... c'est le pied de travailler quand tu sais que l'Histoire est en train de s'écrire

Et pendant ce temps, les insurgés libyens vont se faire massacrer sans que personne ne s'en rende compte

J'espère qu'au moins ils ont le droit de fumer à l'intérieur, ça ne fait que 0,001 micro sieviert, ils n'en s'en plus à ça près,
paske si ils doivent sortir cloper dans la cour, ça craint
   

 
oui je suis surpris qu'ils se battent pas pour pouvoir rester   Quand t'es journaliste (ça dépend lesquelles) c'est le genre d'événements que t'as pas envie de rater. Je dis pas forcément aller au plus près du réacteur, mais rester dans les villes, sentir les tremblements, faire des reportages au contact de la population japonaise, etc... c'est le pied de travailler quand tu sais que l'Histoire est en train de s'écrire

Les japonais sont au lit  

C'est marrant, quand c'est la nuit au Japon, pas de nouvelles.
Le matin au Japon, les mauvaises nouvelles tombent. A croire que les réacteurs attendent le retour des opérateurs !

Et pendant ce temps, les insurgés libyens vont se faire massacrer sans que personne ne s'en rende compte

Interdiction de fumer dans les centrales nucléaires, c'est pour éviter le tabagisme passif  

Et pendant ce temps, les insurgés libyens vont se faire massacrer sans que personne ne s'en rende compte

c'est interdit de fumer et de manger en milieu radioactif car risque d'inhalation de produits radioactifs.

+10000 !

 
Même des donuts ?