Quand j'étais petite, quelqu'un m'a acheté un presse-papier à la foire : une fleur artificielle rouge, dans une boule de verre. Je l'ai prise et je suis partie, mais, tout à coup, je me suis mise à pleurer. Nul n'aurait pu en deviner la cause. Des pétales, comme raidis par le gel, immobiles, dans un verre froid, des pétales inanimés, que ce fut le printemps ou l'automne, des pétales plongés dans la mort... A la pensée de ce que ces pétales avaient dû ressentir, je fus soudain remplie de tristesse. De cette même tristesse qui m'envahit aujourd'hui. L'amour entre vous et Mère était comparable à ces pétales...

Et le jour où vous quitterez ce monde, nul être sur cette terre n'imaginera qu'un tel amour ait jamais existé. Jusqu'à présent, je croyais que l'amour était semblable au soleil, éclatant et victorieux, à jamais béni de Dieu et des hommes. Je croyais que l'amour gagnait peu à peu en puissance, tel un cours d'eau limpide qui scintille dans toute sa beauté sous les rayons du soleil, frémissant de mille rides soulevées par le vent et protégé par des rives couvertes d'herbe, d'arbres et de fleurs. Je croyais que c'était cela, l'amour. Comment pouvais-je imaginer un amour que le soleil n'illumine pas et qui coule de nulle part à nulle part, profondément encaissé dans la terre, comme une rivière souterraine?

La masse de cet édifice, haut de plusieurs étages, constituée par tous les péchés qu'elle avait commis pendant treize ans, écrasait en cet instant ma mère mourante et l'entraînait. Hébétée, assise sur les jambes repliées, je suivis son regard qui semblait fixer quelque chose au loin, puis je me sentis gagnée par un accès de colère semblable à une soudaine bourrasque de fin d'automne : une brûlante, une éclatante explosion d'indescriptible fureur contre quelque chose, je ne sais quoi.  

Quand leur vie prend fin, quand elles reposent en paix, le visage tourné vers le mur de la mort, - la femme qui peut prétendre avoir pleinement goûté le bonheur d'être aimée et la femme qui peut affirmer avoir aimé, si malheureuse qu'elle ait vécu, - à laquelle Dieu accorde-t-il le repos véritable, la paix éternelle ? Mais en est-il une sur cette terre qui puisse prétendre devant Dieu qu'elle a aimé ?

L'encyclopédie était formelle. Céline : 1894 - 1961. Or nous étions en 1993. Donc, à supposer qu'il fût vivant, il aurait eu quatre-vingt-dix-neuf ans. Pas étonnant que la Grande Faucheuse lui cavale après.  
Par ailleurs, le type de la librairie paraissait entre quarante et cinquante ans. A l'évidence, il n'avait rien à voir avec Céline. Ou alors, celui-ci avait découvert une méthode pour inverser le processus de vieillissement. Prenez les stars de cinéma par exemple, on leur retape le visage avec la peau des fesses. Car c'est bien là la dernière chose à se flétrir. Du coup, ces stars finissent leur existence avec une tête de cul. Qui imaginerait Céline se prêtant à une telle mascarade ? Qui pourrait bien vouloir vivre jusqu'à cent deux ans ? Personne, excepté un dingue. Sincèrement, pourquoi Céline se serait-il acharné à repiquer au jeu ? Dinguerie. La Grande Faucheuse était dingue. Je l'étais tout autant. Les pilotes de ligne ne le sont pas moins. Ne vous intéressez jamais à un pilote. Montez à bord et réclamez à boire, point à la ligne.

Il avait bien fallu que j'aille quelque part. Au début de l'après-midi, juste avant que ne démarre la 4ème, je me retrouvai aux courses. Tous mes favoris ayant déclaré forfait, j'aillais pour déchirer ma feuille de pronostics quand je me rappelai avoir écrit au dos ce qui suit :
1. Découvrir si Céline est Céline. Tenir la Grande Faucheuse au courant de mes recherches.
2. Loger le Moineau Ecarlate.
3. Vérifier si Cindy est bien en train d'entortiller Bass. Si oui, la coincer.
4. Débarrasser Grovers de la monstresse de l'espace.

Je me traînai jusqu'à la salle de bains. Il n'y a rien que je déteste plus que de croiser mon reflet dans un miroir et pourtant je m'y résolus. L'image même d'un homme défait et vaincu. D'énormes valises noires autour d'yeux minuscules et craintifs. Tout à fait l'air d'un rat pris au piège par un chat impitoyable. Ma peau se débandait de toutes parts, comme si elle avait haï le corps qu'elle enveloppait. Mais le pire, c'étaient mes sourcils, pareils à des rideaux en bout de course et qui ne laissaient filtrer que le regard d'un dément. Horrible. A gerber. Et de plus, j'avais les intestins bloqués. Incapable d'en mouler un. Je me rendis quand même dans les toilettes pour pisser. Je m'appliquai à viser le centre de la cuvette mais, sans que je comprenne pourquoi, j'inondai le carrelage. Me ressaisissant, je revisai le trou, et, cette fois, je baptisai le siège que j'avais oublier de relever. Pour éponger, un rouleau de papier cul y passa quasiment. Mais c'était nickel ! Il ne me resta plus qu'à tirer la chasse. Ensuite, je me mis à la fenêtre. Sur le toit d'en face, un chat lâcha tranquillement sa crotte. Parfait. Je retournai dans la salle de bains pour me laver les dents. Mais parce que je pressai trop fort le tube de dentifrice, le lavabo en fut éclaboussé. C'était un dentifrice vert. Qui ressemblait à un ténia engraissé à la chlorophylle.