Acte 1
Un soir de demi-brume, à Londres, Rastapopoulos se remémora certains souvenirs antédiluviens.  
Là-bas plus au sud, loin de ce pays de visages pâles, il y avait eu cette fameuse soirée où il n'avait pas fini de digérer un brouet à base de boeuf-carottes, avant tel concert. Tant pis ! Il s'était vaillamment rendu sur les lieux, harnaché de son matériel de piratage sonore tel Sean Connery dans "James Bond contre Dr No". Ce fut d'abord la danseuse qui souleva la baraque. Rastapopoulos avait déjà décalotté le haut de son microphone scotché au-dessus de sa cheville et dissimulé par son pantalon. Point trop n'en faut mais il ne pouvait se permettre la moindre approximation : la chanteuse son idole allait en effet bientôt intervenir, tel le mets divin devant couronner le festin. Et là, ce fût le drame ! Rastapopoulos aperçut à quelques mètres de lui l'immonde, l'horrible duègne son ennemie intime, reconnaissable entre mille à son teint d'endive. Il ne portait pas sur lui son Opinel n°8, il n'avait pas non plus pensé à amener le coutelas de Rahan, objet précieux entre tous qu'il conservait à portée de main depuis le fameux Pif Gadget n° 156.  
 
 
Acte 2
La duègne ce monstre informe refluait par les naseaux une odeur fétide, Rastapopoulos réprima un haut-le-coeur. Il cherchait en vain ce qui aurait pu sauver de l'opprobre générale cette lesbienne de la honte. Mais même l'expression obsolète "elle grandira, car elle est espagnole" se trouvait inopérante : en effet la grosse putain était belge ! Rastapopoulos en était à ce point de ses réflexions lorsque la chanteuse son idole commença à placer sa voix par quelques onomatopées traînantes. Ses collègues étiraient ordinairement cette préparation en longues arabesques tel l'arc en ciel du paon : elle se contentait elle de simples feulements. Ces sonorités sourdes sorties du plus profond de sa gorge étaient comme le signe de ralliement pour tous les aficionados présents, sur scène et dans la salle. Et la duègne restait plantée comme un os, raide et inexpressive comme un pommeau de douche, indifférente à ce qui se préparait! Pour Rastapopoulos tout ceci commençait à être un peu dur à avaler, c'est pas des balles de mousse qu'il lui eût plu d'envoyer à la figure de cet être fondamentalement abject et repoussant, de ce scandale vivant.
 
 
Acte 3
Fort heureusement Rastapopoulos était maintenant polyglotte : il pourrait se passer de tout intermédiaire pour adresser quelques mots à son idole, après le concert, et ceci revêtait une importance capitale. Toute la difficulté consisterait à contourner le monstre, affublée comme à son habitude d'habits d'un goût atroce. Sur scène la resplendissante créature avait entamé un sabbat, semblant s'adresser à quelque totem imaginaire. L'expression "qui veut voyager loin ménage sa monture" n'avait jamais fait partie de son vocabulaire. Par un phénomène auquel il était maintenant accoutumé et sur lequel les savants du siècle nouveau devront faire la lumière, Rastapopoulos avait basculé dans un état proche de la transe, il captait et ressentait chaque intention, chaque nuance de son idole et de sa voix adorée, il réagissait à son exact diapason, il l'accompagnait de toute sa concentration lors de chaque montée en puissance ; parfois après un sommet particulièrement réussi les énergies accumulées éclataient telle une fusée d'artifice libérant un fluide bienfaisant : il riait instinctivement avec elle tandis que fusaient les clameurs. Il lui semblait participer lui-même et avec elle au bon déroulement de la cérémonie dont elle était comme d'habitude la grande prêtresse. Elle portait son foulard "terre de Sienne" (Rastapopoulos préférait celui couleur "bouton d'or", qu'il révérait à l'égal du Saint Graal depuis la fameuse descente d'escalier à A***, un an auparavant) ; et aussi quelques discrets bijoux, qu'il contemplait comme autant de trésors témoignant du tact inné et du goût parfait de son idole.  
 
 
Acte 4
Lorsque Rastapopoulos sentit sa joue contre la sienne, dans un contact dont le toucher moelleux et sensible surpassait tout ce qu'il avait pu connaître auparavant (il avait appris à reconnaître par ce seul indice la plus ou moins bonne disposition de la personne embrassée), il fut étonné et charmé par le parfum qui émanait de sa peau et de sa chevelure : son odeur naturelle manifestement. Fine et douce, subtile, suave, avec une nuance de fraîcheur témoignant d'un soin parfait : Rastapopoulos recevait là une immense quantité d'informations sur l'être véritable de cette étonnante créature dont la personnalité à multiples facettes l'avait souvent plongé dans des abîmes de perplexité, lui qui avait pour habitude de jauger quiconque d'un regard. Tout au plus put-il discerner quelque lointaine nuance sucrée, peut-être de vanille. De celles que l'on peut parfois reconnaître dans certains succulents vins de propriété élevés en fûts de chêne - d'ailleurs, au tout début, ne sachant quoi offrir à son idole, Rastapopoulos avait été jusqu'à imaginer lui envoyer quelques grands crus emblématiques de son pays (il ne savait pas encore que la jeune Sainte ne buvait jamais d'alcool). Enfin le rendez-vous était là, pour le surlendemain. Et foi de Rastapopoulos, l'horrible duègne tant de fois honnie ne pourrait rien cette fois contre le cours d'événements dont le sens et la logique semblaient parfois obéir à quelque loi ou nécessité inconnue.