Les histoires pas piquées des hannetons de Pierre Bellemare.
 
 
Aujourd'hui : Il était une fois.
 
 
Préambule.
Les hommes préfèrent les blondes, en ce jeudi 17 juin près d'Auxerre. Il est 2h34 du matin et Serge est dans un état de dépouillement proche de l'Ohio. Sa voiture roule sur la route bien que ce soit lui qui la conduise. Il se dit qu'il doit avoir le foie pas mal amphibie pour encore être en mesure de se rappeler du chemin qui le ramène chez lui.  
D'ailleurs il ne s'en rappelle pas vraiment. Il s'est perdu, mais quelque chose de mignon.  
 
Quelle charge il s'est mise, avec les camarades. C'est pas qu'il soit matérialiste, le Serge, mais il donnerait son royaume pour une cuvette.
Il les connaît les réunions bolchéviques, il finit  toujours dans le rouge. Et pas que le gros qui tâche. Ce soir c'était bière pour tout le monde. De la blonde, les hommes préfèrent. De la bon marché, de celle dont la capsule se dévisse. De celle dont on n'y va pas avec le dos de la cuillère, de celle qui oblige à en boire un pack de douze avant d'enfin lui trouver un goût autre que celui de la pisse d'âne. Mais douze c'est déjà un chiffre.
Surtout qu'ils ont terminé à la Chartreuse, dans des verres à moutarde.Ca aide à digérer, la Chartreuse, dedans c'est que des plantes. Serge aime bien les plantes, chez lui il a d'ailleurs au moins 2 paquets de chewing-gums à la chlorophylle.
Ca avait causé concurrence libre et non faussée et toute sorte d'autres sujets pénibles et illusoires. Lui il venait principalement pour coller des timbres sur des enveloppes et vider des bouteilles au contenu alcoolisé. De toute façon il savait que le combat était perdu d'avance, les camarades se tiraient dans les pattes pour savoir qui conduirait la voiture-balai le jour de la révolution. Ils n'avaient plus confiance en leurs leaders, chaque fois que Marie-George bluffait, Georges marchait et Robert était eu lui aussi.  
Au moins, coller des timbres sur des enveloppes en se réhydratant la langue au goulot, c'était pépère.
 
Quand soudainement, un évènement se produisit tout à coup comme un genre de suspense... Serge avait beau être pété comme un polonais cocu, il n'était pas le genre de gars à qui on fait avaler des couleuvres de la dernière pluie.  
Y'avait ni plus ni moins qu'une voiture engoncée dans un arbre, là devant lui. Une Renault, mais pas comme celles qu'on voit dans les catalogues chez le concessionnaire. Là c'était plutôt le genre qu'on voit pas où est la tête et où est le coffre. Un vrai bordel.  
L'enquête policière  définira sûrement les responsabilités de l'arbre et du conducteur mais pour le moment, la sienne de responsabilité, c'était de s'arrêter.  
Là, au milieu de cette forêt près d'Auxerre et loin de chez lui…  
En pleine nuit, comme ça, autant dire que Serge n'en mène pas large.  
Et en plus il se met à pleuvoir, c'est quand même la guigne. Serge est en espadrilles et en chemisette, ça craint, c'est quand même mal foutu la vie.  
Mais c'est pas tout…
 
Serge se gare tant mal que mal quelques mètres en avant de l'épave, de manière à éclairer la scène du crash. De toute évidence il faudra un bon carrossier et un bon coup de peinture pour remettre ça en état.  
La conductrice, car c'en est une, git à moitié en dehors de la voiture. Elle est belle comme Marie Curie le jour du mariage de sa soeur.  
Une fille dont Serge, en polisson qu'il est, s'éprendrait sûrement en d'autres circonstances. Mais y'a une heure pour la bagatelle et une heure pour la désincarcération. Serge rassemble tout ce qu'il lui reste de force et tout ce qu'il reste de bras à la fille. Il tire, ho-hisse, ça vient. En deux voyages, mais ça vient.  
De son œil averti, Serge se rend bien compte qu'elle va marcher beaucoup moins bien, forcément quand on a une sorte d'aligot au ketchup en dessous de la ceinture on n'a plus besoin d'apprendre à faire ses lacets.  
 
Presque tel un prince, il prend la fille dans ses bras et l'emmène, elle et ses bouts de jambes, dans sa voiture. Tant pis pour les housses, Serge est fatigué et fin saoul et il veut dormir et il doit ramener les trois quarts d'une fille chez lui. Alors les housses resteront propres un autre jour.
 
La fatigue, quand ça vous attrape comme ça, c'est pas rien. Serge lutte pour se faire violence. Il s'autorise à fermer les yeux de temps en temps, mais jamais plus de 2 virages de suite.  
Sa maison est vachement loin, principalement parce qu'il a pris un chemin qui s'en éloigne.
 
Puis après une palanquée d'heures, il arrive dans sa cour. Il estime à environ 100 millions le nombre de marches qu'il lui reste à monter pour arriver à sa chambre. Dans un avant-dernier effort, il se retourne vers la fille à moitié morte, à moitié mal en point. "On est arrivés, je vous accompagne à votre chambre", lui dit Serge.  
La fille entrouvre les yeux de manière très mystique, mi-raisin. "Bon sang mais c'est super mystique et non moins angoissant, mais que va-t-il se passer?", se demande notre héros.
Son dernier effort, Serge se le réserve pour la portée et la montée triomphale des 100 millions de marches.
Il sort de la voiture comme il peut, et il peut difficilement.
 
Un demain matin plus tard, Serge ouvre les yeux. Il fixe le plafond qui a l'air d'humeur houleuse, en ce lendemain du mois de juin près d'Auxerre. Ca lui donne le mal de mer, voilà ce que c'est que de mettre du parquet flottant dans une chambre!
Dans la cuisine Serge fait macérer du romarin dans du ricard porté à ébullition. C'est un truc qu'il vient d'inventer pour faire passer toutes les maladies dont les symptômes sont du calibre de la gueule de bois et du bide qui tourne dans tous les sens comme la plus grosse machine d'une laverie automatique, celle prévue pour les édredons.
Puis, sans crier gare, il se rappelle de la fille.  
Il court, ou un truc y ressemblant, vers la chambre d'amis.  
Il ouvre la porte.  
Elle n'est plus là.  
Le lit est parfaitement fait, aucune trace de sang, aucune fenêtre ouverte avec un quelconque rideau qui vole symboliquement. Rien.
Il se remémore alors le regard mystique de la fille…
 
L'avait-il rêvée?