Les hommes préfèrent les blondes. Depuis 1953, ca doit bien faire une bonne cinquantaine de fois qu'ils le repassent à la télé, et comme tous les ans le 5 août, on y a droit. Lorelei Lee, effectivement, elle en aurait fait chavirer des navires Marylin perchée sur son rocher au dessus du Rhin, bien plus qu'un général Lee en une guerre civile. C'est sûr que depuis ce fameux 5 août, elle marche beaucoup moins bien, la Marylin, forcément.

Oh, c'est sûr, Marylin c'est pas Marie Curie, elle aurait pas sauvé le monde, elle aurait pas travaillé sur la radioactivité, mais, excusez du peu, c'était quand même une bombe la Marylin. Un regard polisson pendant un anniversaire présidentiel lui aura été fatal. A l'époque de la gloire de la concurrence libre et non faussée, ces préceptes matérialistes s'arrêtaient au seuil de la porte à coucher, semble-t-il. Elle aurait pas du s'éprendre d'un Kennedy la petite Norma Jeane, elle aurait du rester à ses amourettes de laveries automatiques et tout ce qu'elle aurait risqué c'est de délaver sa chemisette, et pas de finir en espadrille pleine de trous de calibres.

Faut dire les gars du FBI, c'est des pros, ils y sont pas allé avec le dos de la cuiller. Ces types sont du genre à vous pondre une sucrette micro-espion amphibie, juste pour savoir si vous digérez bien l'aligot ou si votre truc c'est plutôt la tisane au romarin. Là pour une fois ils ont fait dans le dépouillement, comme un dernier hommage à la belle au bois dormant. Un mauvais mélange alcool-médicament, on y croit tous, la presse a foncé dedans tête la première. C'est pas comme si les gratte-papiers nous avaient pas habitués à avaler des couleuvres.

Un jour, je raconterais la vérité sur tout ça, j'ai mes notes, mes dossiers, des photos aussi. On le voit le médecin prescrire de l'hydrate de chlorale alors qu'il venait de reposer la boîte de Nembutal sur la table de nuit. Oui, un jour...

Quel est l'emmerdeur qui vient sonner à ma porte à cette heure-ci ? On peut vraiment plus être tranquille dans ce foutu pays !

- Monsieur Wolfe ? Don Wolfe ?
- Oui ?
- Adieu.

Les hommes préfèrent les blondes. Si le choix se présente, ils les affectionnent aussi vertes, et un peu grises. La palette du policé polisson contemporain est finalement assez restreinte.
 
Lars Hennick, commercial en placements financiers à chemisette, est l’un de ces chromatophages. Plus enclin à rouler des pelles à de petites reines vallonnées qu’à faire le tour de France des pédales matérialistes, ce jeune cadre dynamo-tantrique s’éprend depuis quatre ans de toutes les Marilyn des provinces qu’il croise.
 
De passage à Dammartin-sur-Tigeaux, il rencontre Frédérique à la laverie automatique de ses papas Omar et Johnny. Il met en œuvre stratagèmes et stratégies pour liquéfier le cœur de la pas-si-belle, s’acharnant plus que de passion, en rut et sans autre but que de faire mouiller la lavandière et lui faire avaler sa couleuvre amphibie. La faute à l’atmosphère moite, à cet alignement de machines à baiser ? Il n’imagine en fait que son orifice humide, car les hommes préfèrent les bondes.
 
Au bon vivant, dans le centre de Strasbourg, alors qu’il opte pour un aligot très conventionnel, la tenancière lui conseille une préparation expérimentale, « qui marie curry et romarin, pour le bonheur de vos papilles ». Entre ces plats en concurrence libre et non faussée, il choisit sans hésiter le champion de la patronne. Le fait qu’elle ait l’air de consciencieusement et fréquemment tester tous ses plats ne freine pas les ardeurs gloutonnes de Lars à son encontre. Même l’aspect peu ragoûtant de la mixture, quelques légumes épars ayant macéré visiblement trop longtemps et trop près du soleil, même le regard louche du supposé repris de justice au bar et la menace de son probable calibre, même l’odeur écoeurante de choucroute qui emplit la salle n’y changent rien : de l’avis éclairé de la cuisinière, il n’y va pas avec le dos de la cuiller. Pourquoi se rendre malade pour une conquête de plus, grassouillette de surcroît ? Les hommes préfèrent les rondes.
 
Au détour d’une chope, lors d’un énième congrès sur « Placements et Chemisettes » en Bavière, où collègues et confrères en profitent pour consciencieusement se dépouiller de ce qui leur reste de vêtements et dignité, il marque un temps sur une fräulein attablée. Blonde, elle aussi, mais accompagnée, une ribambelle de marmots éloignant son attention de la vue de son déjà prétendant. Lars n’en a cure. Il vide d’un trait son boc et aborde la mamellée maman. Un premier refus poli ne tempère pas ses ardeurs, et l’alcool aidant, il insiste lourdement pour obtenir d’elle un coït qu’elle a manifestement déjà pas mal pratiqué. La bavaroise se lève menaçante pour souffleter l’importun, qui profite de l’occasion pour lui voler un baiser. La correction ne se fait pas attendre, et la génitrice manifestement gênée assomme Lars non pas d’un coup de chope sur le crâne, mais d’un vicieux coup d’espadrille dans les fondamentales. Se tenant les parties en gémissant, il se dit qu’après ça, elles vont marcher beaucoup moins bien, forcément. La voyant partir avec bambins, il se dit que malgré tout, les hommes préfèrent les fécondes.
 
Lars est aujourd’hui las de ces pérégrinations. Pourquoi produire tant d’effort et endurer tant de souffrances pour finalement si peu de résultats ? Et qu’est-ce qui le motive dans ces choix pour le moins atypiques ? Cette dernière mésaventure l’a cependant mis sur la piste, car au-delà d’un coup rapide « pour l’entretien », ne cherche-il pas à répandre sa semence pour procréer plus que forniquer ? Tout est plus clair à présent dans sa tête, car il les préfère justement… Blondes.

Et pourtant, je n'en ai lu qu'un.