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Antoine dirige une salle des marchés. Il gueule dans un micro bloomberg et sur une équipe de traders à longueur de journée. Même au déjeuner, il ne parle que de volatilité, de vega, de convertibles et de P&L. Il est dedans depuis 15 ans. Ancien négociant résidant du marché de Londres, un vieux de la vieille du haut de ses 38 ans, il a fait son chemin, et son beurre. Antoine a passé toute sa vie à foncer sans se poser de questions, c'est un gagneur, et en plus, cet enfoiré, on ne peut pas s'empêcher de le trouver sympa, avec sa franchise de bulldozer et ses grands éclats de rire.
 
Antoine a une femme, des gosses qu'il emmène en vacances dans un hotel club de Dubaï, un porsche Cayenne pour faire familial mais sport, et malgré tout on a l'impression qu'il garde les pieds sur terre. Thuné, mais pas rongé. Jusqu'à la semaine dernière. Mardi dernier, Antoine a fait un malaise. Oh rien de grave docteur, à peine une petite alerte, mais vous avez les artères d'un mec de 65 ans.  
 
Et Antoine a eu peur. C'était gravé sur son visage, quand il est revenu hier après ses quelques jours d'arrêt. Ses belles rides un peu plus profondes, son regard un peu plus vague et à peine moins de vannes lancées à la cantonnade. Beaucoup ont pris ca pour de la fatigue. J'ai cru y voir de la peur. Peur d'avoir raté quelque chose avant de claquer. Peur de voir qu'on n'est pas invincible et qu'on a tellement a perdre, cramé par ce taf pour lequel on a brûlé sa jeunesse. Peur de ne pas avoir passé assez de temps avec ses mômes, sa femme, son grand père. Peur qu'il ne soit trop tard.  
 
Je crois qu'Antoine va se barrer, tout plaquer, emmener ses gosses et sa femme quelque part ou ils auront une maison sur la plage et ou il pourra boire du Rosé avec son grand père sous la véranda. Et ça me donne envie de sourire.

Le crétin dopé au stress
 
En ces moments de haute et urgente réflexion sur le dopage, l'efficacité, la compétition, la productivité, le dépassement, le record, le sport, la concurrence et autres notions passionnantes pour gras du bide (quelle était l' "efficacité" d'un Pascal ? la "concurrence" entre un Dumas et un Maupassant ? quel record fut battu par Montaigne ?), il faut prendre le temps d'observer un individu qui cumule toutes les tares de l'humanité depuis que celle-ci est confrontée à ce fléau absolu qu'est le travail : le cadre. Le cadre est le cocu des temps modernes. Il souffre plus qu'un esclave, est traité plus mal qu'un ouvrier, est moins bien habillé qu'un policier, plus ignorant qu'un gueux, et son coeur, pour paraphraser le père Sartre, contient trois fois plus de merde que celui d'un bourgeois.
 
Le cadre est le type qui pousse la notion de servage jusqu'à s'exploiter lui-même au profit d'autrui, avant de se servir son essence pour aller s'embouteiller dans des bouchons et visiter des paysages remaquettés par la Cogema et parfumé au lisier de Guyau. Il hurle contre la postière, l'arbitre, l'immigré, le fisc, mais frétille dés qu'on lui donne des ordres. Sa compagne perpétuelle est la peur. Il a peur de son patron, du sida, du radar sur la route, de la chute du Nikkei, du marché en général et de l'autre cadre en particulier. Il ne vit que par le stress. Il écoute Jean-Marc Sylvestre et lit Jean-Marie Colombani. Il réfléchit
autant que Minc - c'est dire ! Il croit en Dieu et aux extra-terrestres. Il pense qu'Internet est mieux qu'une bibliothèque et que le cerveau est un ordinateur. Il urine de peur mêlée de joie devant son DRH (directeur des ressources humaines - le prisonnier, qui, devenu kapo, ne se rend même plus compte qu'il porte l'étoile) qui l'adjure d'être "impliqué", "motivé", "exemplaire", "hyperactif", "engagé", "dans la course", "sur la brèche", et on en passe et des plus dérisoires. Il veut montrer qu'il en fait plus que tout le monde, arbore ses yeux cernés, ses ulcères et ses anxiolytiques. Bien entendu, il est contre le harcèlement sexuel, lui qui se fait toucher le cul et examiner la bouche à longueur d'année. Il n'a pas compris qu'à toujours vouloir gagner du temps on en perd, et que la peur perpétuelle de perdre une seconde lui fait abandonner des années de vie - laquelle, après tout, ne vaut que les pauvres objets qu'il fabrique, maïs transgénique ou logiciels pour, précisément, gagner du temps. Il est tellement bête qu'il s'abonne à des revues où on lui vante la sieste et la semaine de quatre jours de Bébéar, quand il ne s'agit pas du Nouvel Obs. Il méprise les pauvres, sans voir qu'il n'est pire insipidité que celle du demi-sel et pauvreté que celle du demi-riche. Il n'est qu'une bagnole à un feu rouge, une oreille à un portable, un mort qui croit voter, et un chiffre dans les statistiques d'autres cadres. Il croit que les "émotions se gèrent" et, d'ailleurs, que tout se planifie, l'économie comme les entreprises, lesquelles sont de "grandes familles" remplies de "gestionnaires" qui la rentabilisent, c'est-à-dire l'essorent comme une serpillière. Il est fier de son hyperactivité", alors qu'il devrait en avoir honte. Ce que d'autres obtenaient par la menace ou les coups, il le donne avant qu'on ne le lui demande.
 
Il préfère les tranquillisants au bordeaux et le jogging à la promenade en forêt. Il est constamment coupable. Coupable de ne pas bosser, de trop boire ou pas assez, de voter Chirac ou Jospin, de ne pas assez dormir ou de trop bouffer de cacahuètes.
 
Il a des trous de mémoires, des troubles du sommeil, de l'hypertension, de 'hyperglycémie, qu'il traite par une hyperagitation soulagée de grandes courses dans des hypermarchés ou des hyperdiscounts, où, parfois, désabusé, il songe que Mitterand l'a hypercocufié. Quand il ne croit pas en Dieu, il fait de la Science sa religion.
 
Le cadre : un hamster en costard-cravate.
 
Il est fataliste. Il croit en l'accélération des vitesses, du progrès, des nouvelles technologies. Il croit que le monde est de plus en plus incertain, ce qui nourrit son anxiété. Il pense, cet âne, que l'on circule plus vite aujourd'hui qu'au temps des bourricots, parce qu'il passe deux jours à New York quand Tocqueville voyageait dix mois aux Etats-Unis et Adam Smith deux années en France. Il court parce qu'il a peur d'être dépassé par Windows 98, sans voir qu'il pédale sans fin comme le hamster dans sa petite roue de l'inutile.
 
Néanmoins, il est fier que la mort recule, comme la forêt d'Amazonie, car des vieillards
auxquels il est pressé de ressembler survivent entre 85 et 90 ans. Ayant déjà coulé, il ne peut même pas voir qu'il est moins qu'une épave, et recherche frénétiquement le scoop s'il est journaliste ou le nouveau produit s'il est dans la pub (les deux étant évidemment équivalents). Il se croit libre parce qu'il court tout seul s'entasser dans des stades, sans l'aide de fascistes, et qu'on lui laisse le droit de circuler de bretelles d'autoroute en galerie marchandes. Il est, exactement, comme ces animaux affublés de laisses qui se déroulent, donnant l'illusion de l'autonomie. Tout juste s'il ne compisse pas les pelouses, qu'il souille de ses papiers gras : sa seule liberté est de ne pas jeter ses poubelles au bon endroit.
 
Il pense que son "niveau de vie augmente", mesuré par la quantité d'essence consumée qu'il hume sur le périph' et le nombre de logiciels qui s'accumulent dans la mémoire saturée de son pauvre tas de ferraille baptisé ordinateur. Il ne comprend pas que la vie n'est pas une question de "niveau", et qu'il ne laissera pas plus de souvenirs à autrui qu'un disque dur balancé au rebut. Sa vie se résume à un contrat d'assurance vie.
 
Parfois il se dit qu'il devrait écrire des livres, ou à défaut en lire. Mais la trouille de la liberté lui fait quémander les dossiers comme d'autres les coups, et l'obsession de l' "utilité" lui fait transformer le monde en banlieue, à son image d'éternel banlieusard, coincé entre le rond-point et le parking où il peut recompter ses dix actions France Télécom.
 
Il n'épargne même plus pour ses enfants puisqu'il n'en fait plus. Il économise donc du temps pour lui, c'est-à-dire tourne de plus en plus vite sur sa roue dans sa cage, mais il a depuis longtemps oublié le temps du rossignol et le chant des cerises.
 
Tiens ! Je sens qu'il va demander une augmentation contre quelques heures sup.
 
Oncle Bernard (Charlie-Hebdo du 5 août 1998)