Qué rabbia ! Qué malheur ! Pourquoi c'est qu'on vient vieux ?
Mieux qu'on m'aurait lévé d'un coup la vue des yeux !
Travailler quarante ans négociant des brochettes,
Que chez moi l'amateur toujours y s'les achète,
Pour voir un falampo qu'y me frappe en dessur,
A'c mon soufflet tout neuf, qu'il est mort, ça c'est sûr !
Ce bras, qu'il a tant fait le salut minitaire,
Ce bras qu'il a lévé des sacs de pons de terre,
Ce bras qu'il a gagné des tas de baroufas,
Ce bras, ce bras d'honneur, oilà qu'y fait tchouffa
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