C’est l’image d’un été. Une vision de cinéma. On a même du mal à l'imaginer en couleurs tant elle n’appartient pas à la réalité. Une image devant laquelle il faut oser se positionner, pour savoir ou non si on l’emporte avec soi. C’est une vision de la beauté. Une jeune fille qui sort de l'eau. Et ce visage qui nous donne une leçon d’insouciance. Un visage tout juste sorti de l’enfance. Des joues encore pleines, des yeux noirs brillants, déjà sûrs de leur effet. Un corps qui ne remplit pas encore tout à fait ce maillot de bain noir, une pièce,échancré, qui pourrait être à lui même le symbole de la plage italienne, de ce lieu d'un autre temps, près du petit port de Mergellina. Une fine chaîne en argent encercle son cou où se battent quelques mèches de cheveux mouillées qui échouent sur les épaules. C’était il y a 35 ans, cela aurait pu être encore avant, ou alors l’été dernier. Il y a à Naples ce temps qui s’est arrêté. Surtout l’été. Claude Nori explique qu’il passe devant cette jeune fille. Il la dépasse. Se dit qu’il ne doit pas aller plus loin que ses pas et son regard doivent à nouveau le mener vers elle. C’est un moment dans le processus photographique, en suspension. On se dit qu'on a marché plus vite que notre regard. Que l'on risque, si on ne s'arrête pas, si on ne se retourne pas, de passer à côté d'une image. Ce moment où une photo devient une chance qu’on peut laisser filer ou qu'on décide de saisir complètement. Comme un défi adolescent. « Mon cœur s’est mis à battre » explique le photographe dans un article en ligne de la revue Polka. Le corps s’arrête. L’œil ne s’est pas trompé. 200 mètres plus tard la jeune fille n’a pas bougé, toujours adossée contre une colonne sur un petit balcon, qui donne sur un embarcadère. On comprend, en la regardant, que la photo a été prise sans question, comme une évidence amoureuse. Un coup de foudre. La rencontre de deux regards, celui du photographe qui est entré dans cette plage privée, sans demander l’autorisation. Le regard de la jeune fille qui ne l’a pas lâché. Qui ne nous lâche plus. "Je crois que la jeune fille me donne son adolescence perdue" raconte Claude Nori, qui, en revenant sur ses pas, haletant, en cherchant ses mots, en balbutiant un compliment timide, se mettant à rire de lui-même, en voulant capturer plus que tout ce regard là, à cet instant précis, photographie en fait, sa propre jeunesse à lui.

C'est l'image du printemps qui guette. Une vision de cinéma. On a même du mal à s'imaginer qu'elle appartienne à la réalité tant chaque détail semble avoir été couché sur le papier plastifié de la photographie par la main invisible d'un peintre qui nous dépasse. Une image devant laquelle il est impossible de rester impassible, une image qui remue le cœur et les tripes. Une vision du monde au-delà de notre simple perception. Un teckel nain dans l'herbe. Et cette expression qui nous donne une leçon quant à ce que signifie le terme "émotion". Des oreilles tombantes, des yeux noirs brillants, une truffe humide. Une queue basse qui semble nous dire qu'il revient bientôt, le temps où elle battra au vent dans les embruns de la saison nouvelle. Un symbole pur sur un minuscule carré de pelouse triste. Cette photo n'a pas de date, et elle n'en a pas besoin. Elle est d'aujourd'hui, d'hier, de demain. Elle est intemporelle, tout comme ce teckel nain marque l'arrêt. Celui du temps ? La saisie de l'instant est extraordinaire. Cette veille de printemps, c'est Michel Gredin qui passe devant ce teckel. Il le dépasse. Et puis, c'est magnétique : il est ramené vers ce petit chien. C'est un moment dans le processus photographique, en suspension. On réalise que là, sous nos yeux, les éléments se sont unis pour nous donner une chance de les saisir, il s'agit de ne pas ignorer l'image, de ne pas la rater. Ce moment où une photo devient une chance que l'on peut laisser filer ou que l'on décide de saisir complètement. Comme un défi. "Mon cœur s'est mis à battre" explique le photographe dans le dépliant mis à la disposition du public à l'entrée de l'exposition temporaire qui lui est dédiée au musée du Pipeau & de l'Image Bruno Julliard. Le corps s'arrête. Est-ce là le reflet de l'attitude extraordinaire de ce petit chien ? Celui-ci est figé, comme s'il attendait lui aussi cette photographie, comme si tout son corps aboyait qu'il posait. On comprend, en le regardant, que la photo a été prise comme une évidence. Comme une rencontre. Celle du photographe qui a dépassé ce carré de gazon. Celle d'un chien lâché sans laisse ni muselière. Le regard dubitatif du chien qui semble dire "Je sais pas toi, mais moi, j'ai pas que ça à foutre.". "En réalité, ce chien était juste là pour lâcher un bon gros étron" raconte Michel Gredin, qui en revenant sur ses pas, haletant, balbutie en contemplant l'animal démouler un tronc d'arbre plus gros que son propre corps. "C'est un putain de Winzip fécal que j'ai capturé", dit-il la voix encore tremblante. Ce qu'il capture, ce n'est pas simplement un teckel nain. Ce qu'il capture, c'est un producteur de merde. Ce qu'il capture, c'est donc un peu lui.