Au rez-de-chaussée, dans mon H.L.M.
Y'a une espèce de barbouze
Qui surveille les entrées,
Qui tire sur tout c'qui bouge,
Surtout si c'est bronzé,
Passe ses nuits dans les caves
Avec son Beretta,
Traque les mômes qui chouravent
Le pinard aux bourgeois.
Y s'recrée l'Indochine
Dans sa p'tite vie d'peigne-cul.
Sa femme sort pas d'la cuisine,
Sinon y cogne dessus.
Il est tell'ment givré
Que même dans la Légion
Z'ont fini par le j'ter,
C'est vous dire s'il est con!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
 
Au premier, dans mon H.L.M.
Y'a l'jeune cadre dynamique,
Costard en alpaga,
C'lui qu'a payé vingt briques
Son deux-pièces-plus-loggia.
Il en a chié vingt ans
Pour en arriver là,
Maintenant il est content
Mais y parle de s'casser.
Toute façon, y peut pas,
Y lui reste à payer
Le lave-vaisselle, la télé,
Et la sciure pour ses chats,
Parc'que naturellement
C'bon contribuable centriste,
Il aime pas les enfants,
C'est vous dire s'il est triste!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
 
Au deuxième, dans mon H.L.M.
Y'a une bande d'allumés
Qui vivent à six ou huit
Dans soixante mètres carrés,
Y'a tout l'temps d'la musique.
Des anciens d'Soixante-huit,
Y'en a un qu'est chômeur
Y'en a un qu'est instit',
Y'en a une, c'est ma soeur.
Y vivent comme ça, relax
Y'a des mat'las par terre,
Les voisins sont furax
Ils font un boucan d'enfer,
Ils payent jamais leur loyer,
Quand les huissiers déboulent
Ils écrivent à Libé
C'est vous dire s'ils sont cools!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
 
Au troisième, dans mon H.L.M.
Y'a l'espèce de connasse,
Celle qui bosse dans la pub',
L'hiver à Avoriaz,
Le mois d'juillet au Club.
Comme toutes les décolorées,
Elle a sa Mini-Cooper,
Elle allume tout l'quartier
Quand elle sort son cocker.
Aux manifs de gonzesses,
Elle est au premier rang,
Mais elle veut pas d'enfants
Parc'que ça fait vieillir,
Ça ramollit les fesses
Et pi ça fout des rides,
Elle l'a lu dans l'Express
C'est vous dire si elle lit!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
 
Au quatrième, dans mon H.L.M.
Y'a celui qu'les voisins
Appellent « le communiste »
Même qu'ça lui plaît pas bien,
Y dit qu'il est trotskiste !
J'ai jamais bien pigé
La différence profonde,
Y pourrait m'expliquer
Mais ça prendrait des plombes.
Depuis sa pétition,
Y'a trois ans, pour l'Chili,
Tout l'immeuble le soupçonne
A chaque nouveau graffiti,
N'empêche que « Mort aux cons »
Dans la cage d'escalier,
C'est moi qui l'ai marqué,
C'est vous dire si j'ai raison!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
 
Pi y'a aussi, dans mon H.L.M.
Un nouveau romantique,
Un ancien combattant,
Un loubard, et un flic
Qui s'balade en survêtement
Y fait chaque jour son jogging
Avec son berger all'mand,
De la cave au parking,
C'est vach'ment enrichissant.
Quand j'en ai marre d'ces braves gens
J'fais un saut au huitième
Pour construire un moment
Avec ma copine Germaine,
Un monde rempli d'enfants.
Et quand le jour se lève
On s'quitte en y croyant,
C'est vous dire si on rêve!
 
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. !
Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !