Au fond du H.L.M.
De la cité Staline
Se cache une fillette
Qui s'ennuie à mourir
Tous ses copains se droguent
Alors elle fait pareil
Et sans savoir pourquoi
Elle ne se contrôle pas
 
Mais elle a toujours froid
Il n'y a pas de soleil
"J'me sens bien avec ça"
Une éclipse est en elle
Et pour se réchauffer
Elle danse avec la mort
Ca la fait délirer
Toujours un peu plus fort
 
Au fond du H.L.M.
De cette cité poubelle
Se cache une fillette
Qui s'ennuie à mourir
C'est hier qu'elle est morte
Avec ses 15 ans
Ses copains qui se droguent
L'appelaient Soleil Noir
 
Et on entend au loin
Qu'ils appellent Soleil Noir
Ils jouent avec la mort
Toujours un peu plus fort
Du haut d'une falaise
Le vent qui les caresse
Depuis ils ont sauté
Rejoindre Soleil Noir...

DANS LA SALLE DU BAR TABAC DE LA RUE DES MARTYRS
 
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
Y'a des filles de nuit qu'attendent le jour en vendant du plaisir
Y'a des ivrognes qui s'épanchent au bar
Qui glissent lentement le long du comptoir... par terre
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
Le patron a un flingue pour l'ingénu qu'en voudrait à la tirelire
Dans les chiottes les lots gravés sur les murs
Parlent de sexes géants, d'amours et d'ordures... ensemble
 
 
Ici chacun doucement oublie l'ombre
D'une vie passée, d'une femme, de décombres
Dans ce cliché funèbre on cherche l'oubli
D'un parfum, d'une voix
On éteint l'impact encore brûlant
De lèvres entrouvertes humides et douces
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
Certains soir tout à coup on s'arrête de rire
Et quand brusquement une lame sort
Tout le monde dégage, se jette sur la porte... en verre
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
Y'a des seringues vidées goulûment dans des bras sans avenir
Ici la dope c'est à la poignée
Les petites cuillères servent que rarement pour le café
 
 Refrain
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
Y'a des vieux gars tatoués qui racontent leurs souvenirs
Y'a des voyageurs tristes par dessus des valises
Y'a des bookmakers qui ramassent les mises... la nuit
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres
On peut tout acheter tout vendre le meilleur et le pire
Une vieille clocharde la gueule défoncée
Entre avec sa poussette et se met à gueuler... à boire!
 
Dans la salle du bar tabac de la rue des martyres...

L'enfant n'a pas 6 ans
Mais jamais un sourire
n'adoucit en passant
Son visage de cire
Ses yeux profonds et bleus
N'ont pas l'air de comprendre
Qu'on soit si malheureux
A un âge aussi tendre
 
{Refrain:}
C'est l'enfant de la misère
Que l'on vient de ramasser
Et qui reçoit de sa mère
Que des injures et des coups
On la prend, on la console
On la met dans un lit blanc
Mais pour elle la vie s'envole
Oh la pauvre petite enfant
 
Par un soir de printemps
Sa mère un peu plus ivre
La prend brutalement
L'attache au lit de cuivre
La frappe autant qu'elle peut
Sur son c?ur qui en tremble
L'enfant si malheureuse
En pleure de tristesse
 
{Refrain}
 
Un soir à l'hôpital un homme se penche vers elle et lui demande
Est-ce ta maman qui t'a fait cela ?
 
Et l'enfant de la misère
Répondit tout doucement
Pour ne pas punir sa mère
Non ce n'est pas ma maman.
Et l'enfant de la misère
Répondit tout doucement
Avant de quitter la terre
Non ce n'est pas ma maman.

 
C'ETAIT L HIVER
     
Paroles et Musique: Francis CABREL
 
Elle disait "j'ai déjà trop marché,
Mon c?ur est déjà trop lourd de secrets,
Trop lourd de peines"
Elle disait "je ne continue plus,
Ce qui m'attend, je l'ai déjà vécu.
C'est plus la peine"
Elle disait que vivre était cruel
Elle ne croyait plus au soleil
Ni aux silences des églises
Même mes sourires lui faisaient peur
C'était l'hiver dans le fond de son c?ur
Elle disait que vivre était cruel
Elle ne croyait plus au soleil
Ni aux silences des églises
Même mes sourires lui faisaient peur
C'était l'hiver dans le fond de son c?ur
Le vent n'a jamais été plus froid
La pluie plus violente que ce soir-là
Le soir de ses vingt ans
Le soir où elle a éteint le feu
Derrière la façade de ses yeux
Dans un éclair blanc
Elle a sûrement rejoint le ciel
Elle brille à côté du soleil
Comme les nouvelles églises
Mais si depuis ce soir-là je pleure
C'est qu'il fait froid dans le fond de mon c?ur
Elle a sûrement rejoint le ciel
Elle brille à côté du soleil
Comme les nouvelles églises
Mais si depuis ce soir-là je pleure
C'est qu'il fait froid dans le fond de mon c?ur
 
 

D'un bout à l'autre de la semaine
sur les boulevards dans les faubourgs
on les voit traîner par centaines
leurs guêtres sales et leurs amours
dans des chemises de dix jours
sous la lumière des réverbères
prenant des airs de Pompadour
ce sont nos belles Ferronières
ce sont nos poupées nos guignols nos pantins
écoutez dans la nuit elles chantent ce refrain
 
C'est nous les mômes
les mômes de la cloche
clochardes qui s'en vont
sans un rond en poche
c'est nous les paumées
les purées de paumées
qui sommes aimées
un soir n'import'où
nous avons pourtant
le coeur pas exigeant
mais personne n'en veut
ben tant pis pour eux
qu'est qu'ça fout
on s'en fout
nul ne s'y accroche
il n'y pas d'amour
et l'on sera toujours
les mômes de la cloche
 
Elles ont vendu toutes leurs caresses
elles furent payées tant bien que mal
mais un jour plus rien dans la caisse
elles vont se jeter dans le canal
sans même avoir comme un cheval
la pitié des gens de la rue
on les emporte à l'hôpital
la foule dit ce n'est qu'une grue
et voilà comment les poupées les pantins
lorsqu'elles n'ont plus le sou
s'en vont toutes à Pantin
 
C'est nous les mômes
les mômes de la cloche
clochardes qui s'en vont
sans ami sans proche
c'est nous les paumées
les purées de paumées
qui s'en vont dormir
dans l'horrible trou
derrière notre convoi
jamais l'on ne voit
ni fleur ni couronne
même pas une personne
qu'est qu'ça fout
on s'en fout
quand la mort nous fauche
c'est notre plus beau jour
cloches sonnez pour  
les mômes de la cloche.
 
 

Dors petit homme
Dors petit frère
 
 
La nuit
A Bahia de tous les Saints
Bruisse de papier d'étain
D'ombres dures et familières
La nuit
Tu t'endors le long des quais
Près des fûts abandonnés
Poings fermés dans la poussière
 
 
Dors petit homme
Dors petit frère
 
 
La faim
Met sa robe d'apparat
C'est l'heure où l'on voit les rats
Regagner les grands navires
C'est l'heure
Où des financiers au bras
Les putains ouvrent leurs draps
En forme de tirelire
 
 
Dors petit homme
Dors petit frére
 
 
Parfois
Tu écoutes les indiens
Parler de mal et de bien
Sur leurs siècles de misère
Tu vois
Le diable n'est qu'un pantin
Qui s'évanouit au matin
Quand tu lèves la paupière
 
 
Dors petit homme
Dors petit frère
 
 
Hier
Sur les toits jaune orangé
L'oiseau qui te fait rêver
A survolé la frontière

Il y en a qui viennent au monde veinards.
D'autres, au contraire, toute leur vie sont bignards.
Mon père était, pairaît-il, un baron.
Ma mère était boniche dans sa maison.
L'patron lui ayant fait du boniment
Et, de plus, lui ayant fait un enfant,
Ma pauv'baronne, par la patronne,
Fut balancée en vitesse, et comment !
Pour me nourrir ma mère devint catin
Et moi, depuis, j'suis d'venu un vaurien.
 
C'est nous qui sommes les hiboux.
Les apaches, les voyous,
Ils en foutent pas un coup.
Dans le jour, nous planquons nos mirettes,
Mais le soir nous sortons nos casquettes.
Nos femmes triment sur l'Sébasto
Pendant qu'nous, chez l'bistrot, dans un coin, bien au chaud,
On fait sa p'tite belote avec des mecs comme nous,
Des coquins, des apaches, des hiboux.
 
Faut pas s'tromper : nous ne sommes pas bons à tout.
On est des poisses, des copards, et c'est tout.
On n'nous rencontre jamais sur les boulevards,
Seulement le soir, pour chasser leur cafard.
Les gens rupins et blasés, les vicieux,
Avec leurs poules qui nous font les doux yeux,
Viennent dans nos bouges boire du vin rouge
Et en dansant, elles nous appellent... Oh mon Dieu !...
On sent leur chaleur qui frémit dans nos bras,
Alors on serre en leur disant tout bas :
 
C'est nous qui sommes les hiboux.
Les apaches, les voyous,
Ils en foutent pas un coup.
Dans le jour, nous planquons nos mirettes,
Mais le soir nous sortons nos casquettes.
Nos femmes triment sur l'Sébasto
Pendant qu'nous, chez l'bistrot, dans un coin, bien au chaud,
On fait sa p'tite belote avec des mecs comme nous,
Des coquins, des apaches, des hiboux.
 
Y'en a qui croient être des hommes affranchis.
Aha ! Y m'font marrer avec tous leurs chichis.
Nous, on sait bien que ça finira au grand air,
Le cou serré dans l'truc à m'sieur Débler,
A moins qu'un soir, un mahoutin, un costaud,
Nous r'file un coup d'son surin dans la peau.
Ça finit vite, sans eau bénite.
Nos héritiers qui touchent tous des bigorneaux,
Nous les toquards on claque dans un sale coup.
Oh ! Que ce soit là ou ailleurs, on s'en fout !...
 
C'est nous qui sommes les hiboux.
Les apaches, les voyous,
Il en coûte pas un coup.
Dans le jour, nous planquons nos mirettes,
Mais, le soir, nous sortons nos casquettes.
Ecoutez ça, vous les rupins :
Gare à moi, le coquin, quand chacun fera son chemin.
Si mon père n'avait pas agi comme un voyou,
Moi aussi, j's'rais p't'être un homme comme vous...

Elle avait ses quinze ans à peine
Quand ell' sentit battr' son coeur
Une beau soir, près du mec Gégène
Marinette a cru au bonheur.
 
C'était l' jour d' la fêt' nationale
Quand la bombe éclate en l'air
Elle sentit comme une lame
Qui lui pénétrait dans la chair.
 
Refrain:
Par devant, par derrière,
Tristement comme toujours,
Sans chichis, sans manières,
Elle a connu l'amour.
Les oiseaux dans les branches
En les voyant s'aimer
Entonnèr'nt la romance
Du quatorze juillet.
 
Mais quand refleurit l'aubépine,
Au premier souffl' du printemps,
Fallait voir la pauvre gamine
Mettre au monde son petit enfant.
 
Mais Gégène, qu'est l'mec à la coule
Lui dit: "Ton goss', moi j' m'en fous !
Si tu savais comm' je m' les roule
A ta plac' moi j' lui tordrais l' cou.
 
Refrain:
Par devant, par derrière,
Tristement comm' toujours,
Fallait voir la pauvr' mère,
Avec son goss' d'huit jours,
En fermant les paupières
Ell' lui tordit l' kiki
Et dans l' trou des ouatères
Ell' jeta son petit.
 
Mise au banc de la cour d'assises
Et de c'ui de la société
Ell' fut traitée de fill' soumise
A la veill' du quatorz' juillet.
 
 
Elle entendait son petit gosse
Qui appelait sa maman
Tandis que le verdict atroce
La condamne au bagn' pour vingt ans.
 
Refrain:
Par devant, par derrière,
Tristement comme toujours,
Elle est mort' la pauvre mère
A Cayenne un beau jour,
Morte avec l'espérance
De revoir son bébé
Dans la fosse d'aisance
Où ell' l'avait jeté.
 
Elle avait ses quinze ans à peine
Quand ell' sentit battr' son coeur
Un beau soir, près du mec Gégène
Marinette a cru au bonheur.