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Illusion : l'agonie seule les couvre, ceux qui ploient en avril dans le deuil du printemps ; ceux dont l'exode est infernal portent des manteaux lourds, plus glacés que la neige. Ce que leurs pas gravent on ne saurait le dire, on ose à peine le lire, traces sanglantes sur les sentiers où les vieillards chancellent, se traînent et meurent, où les hommes ne savent qui porter du père ou de l'enfant, eux qui trébuchent déjà sous le ciel désastreux aux nuages de neige, sous le ciel très pur des matins de gel que découpent les avions qui déchirent le silence et qui les précipitent qui dans un fossé, qui sous une roche en surplomb, ou qui les laissent stupéfiés, fauchés par la mitraille à chaque piqué de l'hélicoptère. Ils sont maigres de tout, ils boivent l'eau trouble des glaciers qui mord leurs mains crevassées d'engelures, qui tord leurs ventres de crampes.
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